HOJA DE VIDA

FERIA DEL LIBRO DE MADRID 20011

2011-05-29T00:41:00.000-07:00

Feria del Libro de Madrid 2011

La editorial Grupo Cero está en la caseta 81

Te esperamos del del 27 de mayo al 12 de junio

con 17 novedades

Horarios:

Laborables de 11 a 14 y de 18 a 21,30
Sábados y festivos de 19,30 a 14,30 y de 17 a 21,30

HOJA DE VIDA Nº 48

2011-05-28T09:43:00.000-07:00

HOJA DE VIDA Número 48 - Revista virtual de Poesía-

AMOR ENTRE COLORES-Óleo de Miguel MENASSA

ESCUELA DE POESÍA GRUPO CERO
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 48- Domingo 22-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso

POETA DEL MES DE MAYO- Federico García Lorca

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
¡Que no quiero verla!
La luna de par en par,
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras
¡Que no quiero verla¡
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!
¡Que no quiero verla!
La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Que no quiero verla!
Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un rio de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Que no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.
¡¡Yo no quiero verla!!

Federico García Lorca

POEMAS DEL TALLER

VIAJE DE PALABRAS

El viento se detiene
en los límites de mi piel,
arrancando de estas manos
la carne que golpeando a la muerte
atraviesa un alma
invadida por la distancia.

La noche murmura tu presencia,
con un silencio interrumpido de caricias,
cuerpos estremecidos
y pedazos de luna
revueltos en vertiginosos abismos.

Se abre mi vientre
en la orilla del deseo,
delirio de sangre
que se hunde en el clamor
de las cadenas,
a la sombra de una huida de besos imprecisos,
labios ceñidos,
cayendo hasta el infinito.

Soledad Caballero Castro

LLANTO CONTENIDO HASTA PALIDECER

Hoy no te puedo decir de qué color es la piel que sufre,
ni a que lugar va la voz que no sale de la garganta,
ni que puñado de enigmas desbaratan el sendero,
cuando un humo denso es un encuentro.

Busco en la memoria de mi muerte el pentagrama
que me haga latir al ritmo de corazones sangrantes.
Un espejismo de soledad me sacude los cimientos
de un alma macerada al sol de mayo.

Hay ecos de voces que no convidan al festín
y firman la sentencia del olvido sin apenas reparar
que la perdida es del reo y del verdugo.

Tu, que escuchas tras la puerta
crees que has inventado la vida
con un fogonazo incierto en medio de mis pupilas.

Carmen Ortigosa Martín

HOJA DE VIDA Nº 47

2011-05-19T10:21:00.001-07:00

HOJA DE VIDA Número 47-Revista virtual de Poesía-

REINADO DE NUBES-ÓLEO DE Miguel Menassa

ESCUELA DE POESÍA GRUPO CERO
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 47- Domingo 15-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso

POETA INVITADO- MIGUEL HERNANDEZ

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extrémenos de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Miguel Hernández

POEMAS DEL TALLER

INCIERTO EQUILIBRIO

Una espiral de extraños hechizos,
arranca de mi pecho
palabras baldías,
que un día,
fueron voraces huellas de lo desconocido.

Fábulas del adiós invaden la rutina,
saboreando el desnudo de los pájaros
bajo el diluvio de los indómitos errores
adornando mi sonrisa.

Se consume el vuelo en la sedienta noche
tambaleándose en caderas
con nombre de mujer
fugaces pisadas
con la soledad atada en los talones.

Soledad Caballero Castro

CUMBRES HUMANAS

Este lugar donde lo huesos retiemblan
y la piel en el resol del tiempo se pierde en grietas hondas,
espanta el rostro que perdió la belleza .

Anhela un pulmón de aire fresco y consuelo,
cuando ruge la pasión enfebrecida,
en los combates cuerpo a cuerpo
de esta pulsión que siempre espera.

El dolor atropella.
Centellea en el espacio entre dos ojos
derrama el color de la historia,
que otra vez cuenta los pasos
de la fiera adormecida,
en un avatar de la palabra.

Ser de palabra y fuego,
de agua que gotea de una hoja tierna,
emerger en el amanecer que nombra,
y palpitar en el vientre de la palabra,
esa, la cumbre humana.

Carmen Ortigosa Martín

HOJA DE VIDA Nº 46

2011-05-15T07:02:00.000-07:00

HOJA DE VIDA Número 46 - Revista virtual de Poesía-

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 46- Domingo 8-05-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

POETA INVITADO-ALMAFUERTE

HIJOS Y PADRES
(A mi hermana Carmen)
Como la lluvia copiosa sobre el suelo,
como rayo de sol sobre la planta,
como cota de acero sobre el pecho,
como noble palabra sobre el alma,
para los hijos
de tus entrañas
debe ser tu cariño hermana mía
riego, calor, consolación y gracia.

Como tierra sedienta de rocío,
como planta en la sombra sepultada,
como pecho desnudo en el peligro,
como guerrero inerme en la batalla,
así, en la ardiente
contienda humana,
¡ay! los hijos que pierden a sus padres,
pierden riego, calor, escudo y lanza.

Como nube de arena que no riega,
como sol que no alumbra en la borrasca,
como roto espaldar que no defiende,
como consejo que pervierte y mancha,
así, malditos,
padres sin alma,
son aquellos que niegan a sus hijos
consejo, amor, ejemplo y esperanza.

Como fecunda tierra agradecida,
como planta que al sol sus flores alza,
como pecho confiado tras la cota,
como hasta Dios se magnifica el alma,
así, los hijos,
cuando les aman,
dan plantas de virtud como esa tierra,
frutos de bendición como esas plantas,
arranques de valor como esos pechos,
rayos de inmensa luz como esas almas.
ALMAFUERTE

POEMAS DEL TALLER

INCIERTO EQUILIBRIO

Una espiral de extraños hechizos,
arranca de mi pecho
palabras baldías,
que un día,
fueron voraces huellas de lo desconocido.

Fábulas del adiós invaden la rutina,
saboreando el desnudo de los pájaros
bajo el diluvio de los indómitos errores
adornando mi sonrisa.

Se consume el vuelo en la sedienta noche
tambaleándose en caderas
con nombre de mujer
fugaces pisadas
con la soledad atada en los talones.

Soledad Caballero Castro

MUJER CONTRA MUJER
A Lourdes Caballero

Realizamos la travesía entre osarios de almas en rincones fríos,

dejamos a la intemperie la primavera de nuestros deseos,
cuando ahelan besos y flores de brillantes colores,
hasta nacer en un murmullo de horas.

Arremetí contra un muro de palabras inconclusas,
desbaratando en arena el ruido que no dice nada,
hiriendo a la mujer que te habita.

¿A quién le importa cuando callas y lloras estertores vencidos?
¿A quién le importa cuando clamo al viento en los latidos de la tarde?

Encontré tu mirada pálida escondida en el centro de un poema.
Después sonoros labios estremecidos tapizaron la hora del encuentro,
firmaron el retorno.

¿Quién escribe sobre el rubor de tus mejillas
la ley de esta dualidad que nos habita como centinelas en acecho?

¡Decir todos! que un raudal de emociones atropelladas,
son palabras en medio del fragor de la batalla,
cuando mujeres bellas destilan el tiempo.
Carmen Ortigosa Martín

POETA DEL MES DE ABRIL-CÉSAR VALLEJO

2011-04-19T03:26:00.000-07:00

UNA LUZ QUE NADIE APAGARÁ - ÓLEO DE Miguel Menassa

ESPAÑA, APARTA DE MI ESTE CALIZ

Niños del mundo,
si cae España -digo, es un decir-
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres;
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
¡qué temprano en el sol lo que os decía!
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!

¡Niños del mundo, está
la madre España con su vientre a cuestas;
está nuestra maestra con sus férulas,
está madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vértigo y división y suma, niños;
está con ella, padres procesales!

Si cae -digo, es un decir- si cae
España, de la tierra para abajo,
niños, ¡cómo vais a cesar de crecer!
¡cómo va a castigar el año al mes!
¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptongo, la medalla en llanto!
¡Cómo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que nació la pena!

Niños,
hijos de los guerreros, entre tanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que esta
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquélla de la trenza,
la calavera , aquélla de la vida!

¡Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llanto
de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aún
el de las sienes que andan con dos piedras!
¡Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las férulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lápices sin punta, si la madre
España cae -digo, es un decir-
salid, niños del mundo; id a buscarla!...

HOJA DE VIDA Nº 45

2011-04-15T00:49:00.000-07:00

HOJA DE VIDA Número 45 - Revista virtual de Poesía-

TORBELLINO DE FUEGO- ÓLEO de Miguel Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 45- Domingo 10-04-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

“SOMOS DUROS FRAGMENTOS ARRANCADOS DEL REVERSO DEL CIELO”
Olga Orozco

Soy apenas una inscripción en el altar de la memoria,
un oleaje cruzando la conspiración de los sueños
que hunde la noche,
tendida en el reverso del viento.

El silencio acecha mi pecho,
juego a mundos extraviados,
despido historias amordazadas,
acosada por mares remotos,
para desordenar caricias en sábanas de insomnio,
amanecer entre los talismanes del azar,
y arrancar de estas manos peregrinas,
la inquieta nostalgia que interroga mi alma en cada verso.

Soledad Caballero Castro

“SOMOS DUROS FRAGMENTOS ARRANCADOS DEL REVERSO DEL CIELO”
Olga Orozco

Los recuerdos mienten:
recorren los angostos caminos del pensamiento,
carrera loca hacia el vértigo
cayendo en alucinaciones
donde se oculta el sol.

Estirpe de escarcha cuando disuelve
el néctar de la piel,
en el frenesí deslumbrante de las caricias.

¿Por qué te alejas en el grito de la noche?
¿En qué palacio de fuego
consumes la memoria enfebrecida?

Y después inútiles moradas
dan cobijo a cepos que detienen
el caminar de un alocado paisaje.

Es inútil la lejanía que agranda
el violento despertar de la ausencia.

Las voces desgajan la mortaja de la voz
y una lumbre de secretas pasiones
van volteando las ansias
de ese viento que arrebola la palabra,
para caer en el centro del poema.

Carmen Ortigosa Martín

HOJA DE VIDA Número 39 - Revista virtual de Poesía

2010-07-18T04:18:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 39. Domingo 18-07-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

POEMA A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

Este país recio como una piel,
festivo como adolescentes,
engalanado en ventanas y balcones,
vibra al unísono de la selección española.
Nada, nunca, reunió tanta energía.

¡Somos españoles! Venimos de una piel de toro,
que salio a conquistar el mundo.

Es una armada roja como la pasión,
vestida de coraje, de trabajo, de unión.
No combatimos contra el mundo con armas,
nuestra consigna es un esférico que busca ¡gol!.

¡Adelante campeones!
Unidos en esta gesta venceremos,
sin cañones ni abordajes.

Sostendremos con poesía, los pies y el sudor,
de nuestra selección española de fútbol,
que reinará sobre el mundo con un balón.

Carmen Ortigosa Martín

PASIÓN ROJA

Remolinos de vuelo legendario,
se alzaron en cruzadas de luna,
saciando de fiesta esquinas y puertas
despertando a un sueño
que navega en palabras de perfil azul,
más allá de siglos
de tinta detenida.

Las pupilas se estremecen
hacia la tarde, en el día
en que el alma se estremece en un grito,
y labios de pasión tatuada
de instantes,
besaran la tierra.

Es el camino,
que con pié de mano
se traza en gramática rectilínea
sobre la página abierta en un amanecer,
roja pasión desatada,
en el límite de un abismo
sostenido entre versos.

Soledad Caballero Castro

HOJA DE VIDA Número 38 - Revista virtual de Poesía

2010-07-11T01:41:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 38. Domingo 11-07-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Autorretrato: de Miguel Oscar Menassa

PIEL CONTRA PIEL

En esta parte del mundo, amanece,
y no es casual que estemos piel contra piel,
inundados de besos en este destino,
que nos labramos cada día.

Encuentros, siempre hubo,
apretados abrazos,
y la fugaz luz que alumbra
las horas de la luna quebrada.

Ahora en el alba de siglos que trabaja el día,
con su estrepitoso color,
bebemos como las alondras,
de una gota de rocío que resbala
en el estremecimiento de la vida.

¡Rompe el destino!
atraviesa la muerte
vuelve de ese engañoso túnel
y canta,
canta, haciendo de la vida,
paraíso,
algarabía,
fuego…

Carmen Ortigosa Martín
Los años por llegar: de Miguel Oscar Menassa

DETENIDA EN EL TIEMPO

La Habana, Julio 2010

Con nombre de mujer
se abren tus brazos
en un amor de tempestad perfumada.

Tu vientre ahoga estremecido el olvido,
el viento detiene un paso más
en la violenta distancia
de un silencio clamoroso,
que con el frenesí de un enamorado
grita un temblor
que ahoga la tarde
atravesando las calles
con el delirio de un destino
gritando muerte.

El calor oscuro sofoca la imposible condena
de la memoria.

Rumores prohibidos se calcinan,
enigmáticos,
en la herida abierta entre los sueños errantes,
de una noche - quieta - en el huracán de la libertad.

Soledad Caballero Castro

HOJA DE VIDA Número 37 - Revista virtual de Poesía

2010-07-04T04:42:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 37. Domingo 04-07-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

¡Y TE VAS PARA NO VOLVER!

Mojado en tu bendición
acomodando tu llanto
entre amarillos desengaños y rosadas llagas,
impregnan tus cejas,
arcos de asombro.

Se dilapidan las semanas
de aquella primavera helada,
con las más agudas caídas
¡brutal encuentro de las almas!
donde un solo desafío,
colgado de un rincón de la casa,
plasma su fórmula de amor
y así muere, inmortal,
hoja seca que nunca fue verde,
se despide con el cantar del gallo.

¡Y te vas para no volver!

Emoción ambigua,
mudo sepulcro,
sutura del placer,
ceñida a los plenarios brazos de la existencia,
simetría de los bordes
cruzando falsas puertas de enormes postigos.
¿Absurdo?
¿Demente?

Hoy soy dichoso hasta las lágrimas.
Me doy cuenta
de la presencia de la vida.

Vicente Prada Gómez.

VIAJE DE PALABRAS

El viento se detiene
en los límites de mi piel,
arrancando de estas manos
la carne que golpeando a la muerte
atraviesa un alma
invadida por la distancia.

La noche murmura tu presencia,
con un silencio interrumpido de caricias,
cuerpos estremecidos
y pedazos de luna
revueltos en vertiginosos abismos.

Se abre mi vientre
en la orilla del deseo,
delirio de sangre
que se hunde en el clamor
de las cadenas,
a la sombra de una huida de besos imprecisos,
labios ceñidos,
cayendo hasta el infinito.

Soledad Caballero Castro

DE QUÉ

¿De qué árbol derribado brotaron nuestros frutos?
No hay más sabia que el sudor diario,
cuando tienes el acero como estandarte de defensa
en lunas apagadas.

De cualquier estirpe nacemos un día cualquiera
al abrigo de encuentros.

Entonces una luz alumbra el camino
y con la osadía de la esperanza,
nos atrevemos a poner los pies sobre la tierra,
y damos un paso y vacilamos…

Cuando nos reconoce enero
con su frío que hiela las manos,
y ralentiza los rayos del sol.
cuesta la vida remontar los repechos,
hasta llegar a junio
con su esplendoroso canto.
Y ahí, nos encontramos
llorando la ausencia de palabras.

Carmen Ortigosa Martín

Y SÉ QUE NO FUE AYER

Al amparo de un techo rajado.
Rajado sí. Pero al amparo, jugábamos
con los nidos escondidos
ya de antemano por miedo a
nuestro paso cambiado.
Hermanados con jilgueros, gorriones y abubillas
compañeros de tardes tórridas, donde el
chirriar intermitente, acallaba nuestras voces.
Tiempo de siesta, de silencio impuesto por decreto,
que nosotros incumplíamos por sistema.
Crecía la ova en la alberca
y con ella nosotros. Chapuzón tras chapuzón.
Con la mirada saltona las ranas iban y venían
sin alterar nuestra algarabía.
El aire en la pinada conservaba algo de frescor
y los pequeños cuerpos secaban
sus gotas de almíbar entre risas y tiritonas.
Piñones machacados para nuestra especial horchata
mientras sus fundas servían de munición.
Temblor de farolas se sentían al caer la tarde
cayendo sus cabezas incandescentes al buen
tino de los francotiradores.
Y ya, cansados, al melonar, a reponer y rendidos
ansiar ese féretro blanco recogimiento de un nuevo día

Francisco Javier Rueda Diago

LOS INMORTALES: LA TIERRA

a Victoria

a nadie pertenezco
a nadie y a todos
soy idéntico a ti
yo canto
canto la soledad de mis besos
con más justos silencios
al recibirte me recibo a mí mismo

existo porque tú me sueñas
esculpo el aire y el agua
y tú duermes y sueñas
esculpo muertes y vidas de otros
yo no dudo
y en este momento tú sueñas que yo digo:
¡mi sombra toda es tuya!
cuando te despiertes
cesaré de existir

Piotr Rzany

HOJA DE VIDA Número 36 - Revista virtual de Poesía

2010-05-30T04:50:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 36. Domingo 30-05-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Un brillo especial. Miguel Oscar Menassa
NO SOLO .... EL SILENCIO

Ese amanecer ruidoso,
donde el trinar de millones de gargantas afónicas
unidas en un peregrinaje hacia lo imposible,
No cambiaría nada.
Quisiera para vosotros, otros colores otras canciones.
que las ramas no secaran la línea de la lucha,
que la voz no se ahogara con tragos de queroseno,
que la mirada no se ciegue en el pasado,
que vuestras manos agrietadas como corchos
acaricien la piel de una mujer.
Que el camino de la soledad sea con mil soledades más
hacia el destierro de la sangre,
con palas de almidón y espadas de papel
a la conquista de nubes de plata, de ramos de iris acuosos.
Cerraremos con pestillos los orificios del infierno
Y entonaremos el no pasaran, más que aquellos que lo quieran.

Francisco Javier Rueda Diago

Por nacer. Miguel Oscar Menassa

NARCISO ES TRISTE

precioso espejo de viento y luna
bebo ese agua de tu desierto engañoso
bebo tu luz que aguarda esa sombra
que corre por mi cuerpo y otra vez
te estira ese silencio poblado de ecos

siento crecer mi carne compenetrada
por ese sol y esos perfumes
como si te hermanaran las furias
del cielo y de la tierra hasta despertar
ese gemido invisible y abrir esos ojos nuevos
a un mundo detrás de éste
en una galería de espejos asimétricos
¡donde yo me había soñado!

Piotr Rzany

HOJA DE VIDA Número 35 - Revista virtual de poesía. -

2010-05-23T02:14:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 35. Domingo 23-05-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Ciudad perdida", Miguel Oscar Menassa

“EL VERDADERO PROFETA EN EL FALSO LABERINTO”

Tumultuosos vestigios del pasado
arrinconan sentimientos,
fragmentan ideas de hombres,
que formados en ejércitos,
agonizan entre sonoras voces,
perfiles del tiempo, deformes,
sin Dios, sin Patria,
dejados a su suerte,
ensombrecidos sus rostros,
abandonada la luz entre las sombras.

Incapaces de rasgar un camino diferente
que forje una nueva historia,
hundidos en las profundidades del océano,
donde afloran las bestias del vacío, del desaliento,
y el espejo del alma,
se adormece entre cánticos de dolor, de soledad,
aparece el poeta,
para marcar la senda de los versos,
para combinar todas las palabras,
cabalgando sobre el corcel del deseo,
en busca de lo nuevo.

Desesperado canto de libertad
en el delirio de la noche
risa contenida hundiendo sus pies
en la brújula de los espasmos,
el poeta se tiende en el gran manto de hierba
de color marfilino,
donde la lluvia se hace eterna,
el pecado se multiplica,
y hordas de hombres insaciables,
andando de puntillas sobre los laberintos de la ignorancia,
anhelan que un poema,
espante a los espectros de la condición humana
y ahuyente a los mercaderes del silencio.

Vicente Prada Gómez

"Pasión humana" Miguel Oscar Menassa

VIENTO DE LIBERTAD

Naufrago entre tus brazos,
buscando pájaros sin alas
que anuncien
el fin de los cuerpos estremeciéndose
en el viento de la libertad.

Raíces sedientas de sangre
culminan en un remoto nombre
desierto de alma,
en una mirada que se abre más allá del horizonte,
en una noche de silencio, cenizas y lágrimas.

Son las horas de arena que se deslizan
en el secreto de los enigmas,
entre la sombra desnuda de cóncavos silencios,
devorando la piel del último sueño.

Vaivén de voces en el impreciso vértice
de los fantasmas encadenados en la certeza del recuerdo.

Soledad Caballero Castro

"El camino de santiago" Miguel Oscar Menassa

DE REPENTE UNA MAÑANA

De repente una mañana amanezco
con el dolor del adiós para siempre.
Fue solo una palabra que paso fugaz
atravesando de costado a costado,
y se quedo anquilosada con herrumbre de los días
con la huella impresa en toda mi anatomía.

Así es mi apariencia, un animal desbocado,
que se queda inerte en medio de un soplo,
cuando el beso esperado se funde en el viento que pasa
y mis mejillas se quedan heladas y se despellejan
y se vuelven de malva lividez.

Y de repente otra mañana sin desear encuentros
desde tu lado diriges con un orden riguroso,
las caricias a las horas, los encuentros en los días.
Y otra vez devoro las ansias de tu aliento
los abrazos rotos y la penuria de no ser eterna.

Carmen Ortigosa Martín

"Espiando el futuro" Miguel Oscar Menassa

EL OLOR DE UN GRAN SOL DESCUBIERTO

a veces te encuentra un nudo en la cuerda
en su punto de melancolía casi final
o un cenicero lleno de humo frío por todas partes
o tropiezas con un zumbido de fluorescentes
en tu cráneo o con unas puertas abriéndote de golpe
en la boca de medianoche
o te invaden rayos de luna azul bañados en los huesos
de los cementerios

a veces tu balbuceo debe de iniciarse en algún punto
e ir hacia otro
no contener más locura de lo que pudiera tener ese mármol
o ese suelo o ese pomo de la puerta o el crujido
de los tablones en ese piso de arriba cruzado por las franjas de luz
que le regala tu ventana cantando a dúo con la fuerza
irracional del cerebro

a veces cada frase se vuelve una cripta
aquella forma pestilente con garras y ojos abiertos
a veces las piedras dibujan círculos perfectos
en cada palabra o cada párrafo es una caravana
con plagas caminando hacia la hoguera
y se traga al hombre

Piotr Rzany

"Tertulia a orillas del Río Duero" Miguel Oscar Menassa

EN OTRO LUGAR

Allá, donde tu sonrisa siembres,
donde tu decir permanezca,
será el sitio de tu mora elegido.

Ya no. A tu presencia pétrea
ni a abarcar con tu amor
triángulos conexos por tu deseo.

Ya nunca más brindis decorados
por el anacronismo de cristales pasados,
ni tan siquiera el resquemor,
desfilando por mi cuerpo, de una caída torpe.
Erguido, tieso, anduviste por roquedales
venciendo enemigos con grandes cruces
de pizarra y almidón.

Esos ojos, pequeños cual diamantes
engarzados con lianas de fino trazo,
veían acercarse el Ocaso.
Tanto por hacer, tanto hecho y tu rostro
siempre mostraba una franca sonrisa
de tronos conquistados
a golpe de agua y carbón.

Tan solo, tan solo decirte que los libros
no olvidan que una vez tú, lustraste sus lomos
con sudor y que la soledad pudo contarte
de otros mundos de nubes y oropel.

Tu huella marcó la tierra con
cinco látigos y una domadora de serpientes que
nunca olvidan.

Francisco Javier Rueda Diago

Presentación del libro "LABIOS DEL TIEMPO" de Soledad Caballero y Vicente Prada en ALCALÁ DE HENARES

2010-05-19T08:25:00.000-07:00

recital Poetico Musical Homenaje a LEON FELIPE Viernes 21 de Mayo a las 21:00 horas.

2010-05-19T04:42:00.000-07:00

Recital de Poesia de Miguel Oscar Menassa Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010 en el Centro Blas de Otero de San Sebastian de los Reyes

2010-05-14T01:48:00.001-07:00

JUEVES 29 DE ABRIL DE 2010. ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS ESPAÑOLES Recital Poético de Miguel Menassa, candidato Premio Nobel de Literatura 2010

2010-04-27T23:35:00.000-07:00

Poemas de MIGUEL OSCAR MENASSA Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010

2010-04-26T01:30:00.000-07:00

ZARPAR II

19 de noviembre de 1976, Madrid.

Amantes de la delicadeza
hundid junto conmigo vuestras garras atlánticas
en el cuerpo de la bella que acaba de morir.

Dejo el mar.
Construyo en la clara meseta
-por encima de todos los niveles-
la casa del poeta.
Pequeña y cálida torre
donde la mierda y los espantos
azules pájaros
reclaman
el privilegio sobre el siglo.

Pequeño siglo evanescente, habrá
te lo prometo
en el final de tus finales
un pequeño hombrecito de palabras
una pequeña ley
una pequeña oscuridad total.
El hombre del principio nacerá de la sombras.

Tengo un defecto, y debe saberse:

Con los hombres hago la guerra
con las mujeres el amor.

Vivo, como se vivía hace 5000 años.

Miguel Oscar Menassa
De "Salto mortal", 1977

Amor perdido. La juventud

X

Rencores tengo ajenos y los propios
maldecires y llantos conviven en mí.
Sin embargo en noches quiero amarte,
de risa y de sosiegos cantar por ti.

Cantar esas canciones de alma pura,
rondar ese silencio del bello amor .
Hilos de luz enredar en tu cabello,
pieles internas desatar con mi voz.

No me acuses de gozar en mis penas,
que aunque me duela aún el corazón,
saltar quiero, sí, hasta tus brazos.

No hieras con tus lágrimas mis ojos.
Bebe de mí el dolor, como de amores,
crucifica en mis penas, tu ambición.

Miguel Oscar Menassa
De "Amores perdidos", 2002

ADIÓS, PUES

Adiós, pues el poeta ha de seguir viajando.
y si mi amor os desgarra al romperse,
ese es el sonido, fuerte, de la libertad,
ruido de cadenas haciéndose pedazos.

Adiós, pues ya he estado aquí, en mi sitio.
Y os entregué mi amor, mi cuerpo hecho pedazos,
la voz clarividente de mis versos
y esa mirada mía, abierta al universo.

Adiós, pues el poeta ha de seguir viajando
y como alguien me ha amado en este pueblo
y como alguien, seguramente, alguno me ha mirado,

no lo pienso más, antes de irme,
antes de comenzar la nueva travesía,
toco esos labios, beso esa soledad.

Miguel Oscar Menassa
De "La patria del poeta", 1991

HOJA DE VIDA Número 34 - Revista virtual de Poesía

2010-04-19T03:56:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 34. Domingo 18-4-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

*De la vida - Miguel O. Menassa

HUBO UN TIEMPO DONDE LOS BESOS SE ROMPIERON EN PEDAZOS

Hubo un tiempo donde los besos se rompieron en pedazos.
Hubo un siglo donde una mueca de luz,
atravesó la sonrisa convertida en caricia,
tajo feliz, huella del tiempo,
hielo sobre fuego,
donde el amor traspasaba el cristal de los sueños
y diluía la pasión,
sobre la piel del desierto.

Siembra permanente de los sexos,
burlando el inexorable límite del espacio,
manos apacibles limpiando esa prisión
rodeada de violetas,
donde las miradas eran capaces,
de enmudecer cualquier nota musical.

Grandes olas abrazaban los pliegues de los acantilados,
temblaban ante el eco de una voz gutural,
enardecían el vértigo de la belleza,
y alborozadas se acurrucaban tiernamente
en el interior de la espuma enamorada.

Hubo un lugar ajeno a la distancia,
donde fueron escribiendo la historia en la noche,
en el amor, en el poema…
un tiempo que les acercaba
y suavemente les cubría
con la blanca brisa de la muerte.

Vicente Prada Gómez

*Esperando el desenlace - Miguel Oscar Menassa

ADIÓS, UNA PALABRA

Toca bailar en el costado de la noche
donde una mujer
con paso de viento húmedo,
grita una libertad
marchita de silencio,
- goce del adiós en vértigo azul -
que mirando de perfil a la muerte
desnuda amaneceres,
tejiendo latidos en una garganta palpitante.

Se anuncia la distancia de las huellas.

Tiemblan los cuerpos en el desierto quebrado,
una sombra cae entre los nombres
pronunciados en el reverso de la memoria.

Se tiñe de violeta el calendario,
se viste la incertidumbre de tristeza
y el tiempo se tapiza de por venir,
en otro adiós, palabra abierta a la vida.

Soledad Caballero Castro

*Celos - Miguel Oscar Menassa

AHORA SE PORQUE ESTA ESCRITO

Cierro el alma con las llaves que me dio la creación
y abro los ojos a la transformación de la especie.
Inmune a los carnívoro que se arrastran,
cuando quieren devorar mis entrañas.

¿Qué queréis de mí?
Grito en la ofuscación de huir,
cuando codiciáis mi respiración,
poniendo sobre mis pulmones losas
que retumban como los tambores,
de la iniciación del holocausto de los sentidos.

Después llegáis a visitarme en tropel,
en el cuerpo de gárgolas enfurecidas,
acorralándome en el rincón donde crece el olivo.

No sabéis que un verso salvo mi alma
y que con palabras abriré las puertas
que me negaron en otras vidas,
el paso hacia la muerte.

Ahora canto a los poetas que inventaron las rosas
Y distingo los aromas de todas las flores
Y se que para mi crecen los árboles
y hay cielo aunque este encapotado
y tras la nieve hay agua que calma la sed.

Entiendo porque han escrito los poetas
del amor de la vida y la muerte,
porque el mundo es para los humanos,
que sienten al unísono, nunca a la vez.

Ahora se porque esta escrito
que la locura mata cualquier amor
y que con palabras se construye un dolor
que se desvanece al pronunciarlo.

Carmen Ortigosa Martín

*Mirando la nostalgia - Miguel Oscar Menassa

EL OLOR DE UN GRAN SOL DESCUBIERTO

a veces te encuentra un nudo en la cuerda
en su punto de melancolía casi final
o un cenicero lleno de humo frío por todas partes
o tropiezas con un zumbido de fluorescentes
en tu cráneo o con unas puertas abriéndote de golpe
en la boca de medianoche
o te invaden rayos de luna azul bañados en los huesos
de los cementerios

a veces tu balbuceo debe de iniciarse en algún punto
e ir hacia otro
no contener más locura de lo que pudiera tener ese mármol
o ese suelo o ese pomo de la puerta o el crujido
de los tablones en ese piso de arriba cruzado por las franjas de luz
que le regala tu ventana cantando a dúo con la fuerza
irracional del cerebro

a veces cada frase se vuelve una cripta
aquella forma pestilente con garras y ojos abiertos
a veces las piedras dibujan círculos perfectos
en cada palabra o cada párrafo es una caravana
con plagas caminando hacia la hoguera
y se traga al hombre

Piotr Rzany

* La señorita de la librería - Miguel Oscar Menassa

MAS DE MEDIO SIGLO

En el viejo barracón cabían todas las sombras.
Ni aguaceros, ni tórridas lagunas secas
moverían un ápice sus cimientos, forjados segundo a minuto
en candorosas apuestas de banal resultado.

Era su momento y reclamó como derecho de soldado
el privilegio de cometer el crimen una vez más.
Sus hijos olvidaron que una vez, descalzo, en medio de un gran charco
les narró el cuento de las palabras perdidas.

Los ojos, dos ventanas a medio abrir,
cantaron y contaron lo no vivido,
Se dió cuenta de que la piel de sus manos
colgaba como redes echadas al cielo.
Esos brazos que abarcaron con fuerza cuerpos
de seda y satén , tan sólo podían sostener, finas láminas de plata,
que otros, en otro tiempo, harían suyas.

Francisco Javier Rueda Diago

VIERNES 23 DE ABRIL DE 2010. POESÍA EN "LA NOCHE DE LOS LIBROS". En el Rincón del Arte Nuevo (Madrid). De 20 a 22h.. ENTRADA LIBRE

2010-04-19T03:13:00.001-07:00

Con la participación especial del poeta

Miguel Oscar Menassa

Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010

http://www.lanocheenvivo.com/
www.madrid.org/lanochedeloslibros

Este año la IWA (Asociación Internacional de Escritores) ha sugerido al poeta Miguel Oscar Menassa, de Argentina, para ser considerado como candidato para el Premio Nobel de Literatura para el 2010. Emigró a España en 1976 y ha desarrollado allí un gran Movimiento Científico Cultural (GRUPO CERO), uno de los más importantes en el mundo desde la segunda mitad de este último siglo.

BREVE NOTA BIOGRÁFICA

Miguel Oscar Menassa nació en Buenos Aires en 1940, y reside en Madrid desde 1976.
Médico, Psicoanalista, Poeta, Pintor, Editor, Director de Cine, actor…

En 1961 publicó su primer libro de poesía Pequeña Historia.

En 1971 fundó el movimiento científico cultural Grupo Cero y redactó el Primer Manifiesto.

En 1974 fundó la Editorial Grupo Cero.

En 1981 fundó la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero en Madrid.

En 1982 presentó su primera exposición de pintura.

En 1979 es incluido en la "Antología de la Poesía Argentina", con selección e introducción de Raúl Gustavo Aguirre.

En 2000 es nombrado Profesor Honorario de la Facultad de Psicología de la Universidad Abierta Interamericana.

Ese mismo año, la Sociedad Argentina de Letras, Artes y Ciencias le concede el Diploma de "La Orden S.A.L.A.C. al Mérito

Miembro de la Sociedad Argentina de Escritores.

Miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles.

Miembro de la Unión Hispanoamericana de Escritores y de la Red Mundial de Escritores.

Parte de su obra puede encontrarse en la Biblioteca Digital Hispánica, de la Biblioteca Nacional Española.

Algunos de sus libros más destacados:

-En Poesía: Yo Pecador, El amor existe y la libertad, La patria del poeta, La poesía y yo, Al Sur de Europa, La mujer y yo, El hombre y yo, La maestría y yo.

-En Psicoanálisis: Freud y Lacan Hablados 1 y 2.

-Narrativa: Cartas a mi mujer, Novela Rosa y el Sexo del amor. Aforismos y decires.

A partir de 2005, comienza su andadura cinematográfica. Mi única familia (2008), es la última película que ha dirigido y donde, además, actúa.

Actualmente dirige las publicaciones periódicas: Las 2001 Noches, Extensión Universitaria e Indio Gris y coordina la dirección de la Escuela de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero.

Puedes apoyar la candidatura en:

www.grupocero.org/nobel/apoyo.htm

http://www.menassacandidatopremionobelliteratura2010.com/

http://menassapremionobel.blogspot.com

http://lacomunidad.elpais.com/menassapremionobel

En facebook: Menassa candidatura Premio Nobel

www.miguelmenassa.com

VIERNES 9 DE ABRIL DE 2010 Recital de Poesía de MIGUEL MENASSA, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010

2010-04-07T06:40:00.000-07:00

VIERNES 9 DE ABRIL DE 2010.

En el Auditorio de Camarma de Esteruelas.

Recital de Poesía de MIGUEL MENASSA - Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010- .

A las 19.30h. Entrada Libre

HOJA DE VIDA Número 33 - Revista virtual de Poesía -

2010-03-28T12:00:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 33. Domingo 28-3-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Con las manos. Miguel Oscar Menassa

LA LLAVE DEL TIEMPO

Abre tus ojos al cielo,
esos ojos de barro, de noche interrumpida,
donde el temblor de tus pupilas
se convierte en un pasatiempo vertiginoso.

Abre tus ojos y observa, de frente,
a la sombra negra,
embellece con tu mirada
los pasos de la muerte.

Abre tus ojos pisoteados por la lentitud del tiempo,
por ese cuerpo que se agita en el silencio,
por esa locura incandescente,
que descubre que la soledad es un canto.

Mírala con tus dientes,
esos que esconden murmullos de seda,
que ascienden por infinitas escaleras
y reposan entre fuentes de penurias.

Heridas como surcos,
donde tu sangre no corre,
donde tu sonrisa se cubre de tórridas muecas,
entre la nacarada piel de tu frente.

¿Te has despertado?
¿Adónde irás ahora?
La llave del tiempo
está forjada con el acero del sueño.

VICENTE PRADA GÓMEZ

Mirad como otros reman. Miguel Oscar Menassa

UN SOMBRERO HUYE CALLE ARRIBA.

Un sombrero huye calle arriba,
se pierde entre los hombres que contando anécdotas que jamás sucedieron,
en el margen izquierdo del río,
rodean la ventana que se esconde en la caricia de los amantes.

Una ráfaga de aliento inunda extraños paisajes,
la tarde se viste con las cenizas de una piel,
que ceñida al silencio de las horas quebradas,
abre una voz sin nombre.

El paisaje se ha teñido de sangre hambrienta,
estremecida de mundo
ignorando la leve melancolía
que palpita a espaldas de las lágrimas ignoradas.

Nada pasa, es el vaivén de la tarde,
que inmóvil,
recorre las horas de un tiempo detenido en la penumbra,
tatuado con la aventura de vivir hasta la muerte.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO

Yo mismo remo. Miguel Oscar Menassa

TU TRENZA ZURDA

allá, donde escribimos la sentencia:
ellos han muerto ya.
Se habían elegido por castigo y perdón,
por cielo y por infierno.
Olga Orozco

Siempre me asombra la torpeza de tu trenza zurda,
cuando bordas la tarde de cinco a seis
y después en un galope salvaje deshaces la labor.

También me asombra el rebullir de noche que late entre tus ojos,
cuando frunces el entrecejo,
en los días gastados por las hojas del árbol.

Y cuando esa humareda prende tu voz
y atruenan las bestias del averno
y la ley cambia su asiento,
yo levanto la voz y grito a tu torpeza,
mientras soy testigo que muere en el laberinto una y otra vez.

Ayer reine de paja entre las flores silvestres,
y un perfume fugaz me llevo a la siguiente caída,
¡no me juzguen ahora!
Esperen la próxima vida, la próxima palabra.

Soy testigo del hechizo de un obstinado amor,
tal vez este muerta mañana,
y sobre mis labios violeta, posaran el último beso.

¡Maldito seas loco corazón!
¿Cuando robaste mi libertad?
¿En que noche enmohecida
me ahogaste con tu sangre?.

Esta vez no hay sentencia,
quedara disperso el último pensamiento,
entre el rezumar de humedades,
cuando rodeas con los brazos el pretil de pozo,
y hundes la cabeza y dejas caer la voz ,
hondo, muy hondo…

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN

Ensangrentadas por el esfuerzo. Miguel Oscar Menassa

ELLA SERÁ SU DIOS

habrá que apedrear ¡más allá de ti!
esos pies vagabundos y burbujas de lluvia
empapadas de verdor con gemido suave

habrá que llevar al pasajero
que forcejea con su traje al sol
a diez metros del Infierno
para que le arañe una brizna de polvo

habrá que calmarlo con un tambor
o un gruñido largo y laborioso
o una abstracción geométrica
que guiara su ojo hacia el cielo
y si ella no será su llanto entonces
¡no será nada!

PIOTR RZANY

Hasta encontrar en este movimiento. Miguel Oscar Menassa

ALGO NUEVO

Sus ojos, cansados de sostener la palabra,
se hundieron en el lodo del espejo,
tratando de huir hacia el futuro,
sin equipaje, sin brazos rotos ni bocas de alfajor.
Tan sólo se llevaría la nada,
para ir llenando sus huecos con pequeñas frases,
con un nuevo camino de oro liquido y sudores
de aromáticas fraguas efervescentes.

Ya todo será igual que nunca.
Sus balanceos serán justo con la cadencia necesaria
para provocar seísmos de envidia.
Sus piruetas serán con la cultura.
Y no habrá necesidad de falsas redes
de pañales y carmín.
Sus risas sabrán a fresa y la frescura
de su lengua recorrerá sin pudor,
mi cerebro oculto bajo un arel de fina escarcha.

Y no se dejará vivir, sin antes
no haber aprendido mil y otros poemas
sobre la muerte y una canción con amargos
tintes de fiebre armoniosa.

FRANCISCO JAVIER RUEDA DIAGO

Recital - DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA - Alcalá de Henares -

2010-03-27T11:21:00.000-07:00

ALGUNOS MOMENTOS DE LA CELEBRACIÓN

DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

EN ALCALÁ DE HENARES

21 de Marzo de 2010

Poetas de Grupo Cero pusieron voz a grandes Poetas.

EL ACTO CONTÓ CON LA PRESENCIA

DEL CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

EL POETA MIGUEL MENASSA.

Presentación del libro LABIOS DEL TIEMPO de SOLEDAD CABALLERO y VICENTE PRADA en Viladecans

2010-03-27T10:52:00.001-07:00

De izda a dcha: Micaela Serrano, Noemí Trujillo, Lorenzo Silva, Vicente Prada, Soledad Caballero

Lectura de la presentación de Lorenzo Silva (a la Izda de la mesa)

Momentos de la lectura

Público asistente a la presentación en la Biblioteca de Viladecans

Firma de libros

DOMINGO 21 DE MARZO DE 2010. - DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA EN ALCALÁ DE HENARES- . RECITAL DE POESÍA DE GRANDES POETAS. INVITADO ESPECIAL: MIGUE

2010-03-19T01:44:00.000-07:00

En Santa María La Rica, a las 12.00 h. ENTRADA LIBRE

Calle Santa María La Rica, 3. Alcalá de Henares

Recital de grandes poetas en la voz de los poetas de Grupo Cero.

Invitado especial: Miguel Menassa, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010

El Día Mundial de la Poesía, fue establecido por la UNESCO en noviembre de 1999, para ser celebrado el 21 de marzo (equinoccio de primavera) de cada año.

**********

Este año la IWA (Asociación Internacional de Escritores) ha sugerido al poeta Miguel Oscar Menassa, de Argentina, para ser considerado como candidato para el Premio Nobel de Literatura para el 2010. Emigró a España en 1976 y ha desarrollado allí un gran Movimiento Científico Cultural (GRUPO CERO), uno de los más importantes enel mundo desde la segunda mitad de este último siglo.

BREVE NOTA BIOGRÁFICA

Algunos de sus libros más destacados:

-En Poesía: Yo Pecador, El amor existe y la libertad, La patria del poeta, La poesía y yo, Al Sur de Europa, La mujer y yo, El hombre y yo, La maestría y yo.

-En Psicoanálisis: Freud y Lacan Hablados 1 y 2.

-Narrativa: Cartas a mi mujer, Novela Rosa y el Sexo del amor. Aforismos y decires.

A partir de 2005, comienza su andadura cinematográfica. Mi única familia (2008), es la última película que ha dirigido y donde, además, actúa.

Actualmente dirige las publicaciones periódicas: Las 2001 Noches, Extensión Universitaria e Indio Gris y coordina la dirección de la Escuela de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero.

Puedes apoyar la candidatura en Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero

http://www.menassacandidatopremionobelliteratura2010.com/

http://menassapremionobel.blogspot.com/

http://lacomunidad.elpais.com/menassapremionobel

En facebook: Menassa candidatura Premio Nobel

http://www.miguelmenassa.com/

SÁBADO 20 DE MARZO DE 2010. INAUGURACIÓN DE LA MUESTRA DE PINTURA "Amores en Navidad" DE MIGUEL MENASSA, Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010.

2010-03-15T22:38:00.001-07:00

El 20 de Marzo en Viladecans (Barcelona) a las 12:00 presentación del libro "LABIOS DEL TIEMPO" de Soledad Caballero y Vicente Prada

2010-03-14T13:09:00.000-07:00

HOJA DE VIDA Número 32 - Revista virtual de Poesía -

2010-03-07T01:00:00.000-08:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 32. Domingo 7-3-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Agua Fresca. Miguel O. Menassa

LA LLAVE DEL TIEMPO

Abre tus ojos al cielo,
esos ojos de barro, de noche interrumpida,
donde el temblor de tus pupilas
se convierte en un pasatiempo vertiginoso.

Abre tus ojos y observa, de frente,
a la sombra negra,
embellece con tu mirada
los pasos de la muerte.

Abre tus ojos pisoteados por la lentitud del tiempo,
por ese cuerpo que se agita en el silencio,
por esa locura incandescente,
que descubre que la soledad es un canto.

Mírala con tus dientes,
esos que esconden murmullos de seda,
que ascienden por infinitas escaleras
y reposan entre fuentes de penurias.

Heridas como surcos,
donde tu sangre no corre,
donde tu sonrisa se cubre de tórridas muecas,
entre la nacarada piel de tu frente.

¿Te has despertado?
¿Adónde irás ahora?
La llave del tiempo
está forjada con el acero del sueño.

Vicente Prada Gómez

Cenando en Casa. Miguel O. Menassa

EL DÉCIMO TERCER MES

Gira el Otoño.

La hoja palidece,
secretos con aroma cotidiano
tejen párpados rendidos al mundo.

Escribo.

Escribo cartas con la distancia de unas manos
encadenadas a la sombra,
escribo versos envenenados con la pasión,
de una mujer tatuada en el perfil del silencio,

siento quebrase mis huesos.

Los muertos se levantan
con el compás de la sangre derramándose en su boca,

enmudece el viento en el reverso del vacío.

Y en cada página, esa soledad,
piel arrebatada, muda de caricias, huella ardiente,
garganta nocturna,

historia gastada de olvidar.

Soledad Caballero Castro

El contorno de tu sonrisa. Miguel Oscar Menassa

VERTIGOS DEL ALMA

Esta piel de mil colores está pegada,
al latido fugaz de la casa del sueño.

Esta piel que resistirá otro invierno más,
geografía de los días pasados,
futuro de un porvenir tallado en amor y fuego.

Esta piel sostenida de huesos
que tiembla ante el furor,
se deja traspasar por un puñal de agua
y exuda lágrimas de sed.

Hay tantos pájaros en este infinito vuelo,
que no hay que precipitar los besos.
Hay que tener cuidado de la sonrisa cegadora
podía ser que arrancara de cuajo los labios,
sin premura, solo con el hastío de la sal,
en la porfía de piedras que escarpan el camino.

Resguarda en la guarida de harapos
la inocencia que perdió entre los naipes,
en esta tiniebla que cubre la distancia
y tapiza las venas con la ferocidad del envite,
que resbala por la sinuosa espalda.
Entonces no hay nada más en esta hora,
y no hay cárcel que contenga más muerte,
cuando se encoje la respiración,
mientras pasan los trashumantes
hacia las nieves del norte.

Carmen Ortigosa Martín

Entre la camalas. Miguel Oscar Menassa

EL INOCENTE FULGOR DE PORCELANA

AHORA es un buen momento
¡la injusticia es útil!
como tu cuerpo impar…
sueña el laberinto este mundo cambiando
su salida constantemente…
¡los peces no pueden portar armas en un prolongado
y vigoroso aporreamiento de teclas!
les pierde el olvido…

AHORA también es un buen momento
ningunas argollas de acero más selecto
como clavos que restregasen contra sierras oxidadas
¡te revibran!
como a un puño ese cielo alzado coléricamente…
los peces empiezan a camuflar el sol
que no porta armas
mata la calentura de sopa con una mano
a los pobres que lo merecen… y con la otra los acaricia
aporreando teclas…

son cuellos de chaqueta azulados
¡dedos golpeando bolsillos!
pies enrojecidas llorando hacia abajo
pájaros y flores vibrantes brillando
como piedras preciosas
aura luminosa de una cintura coronada
de color violeta y cimentada
por una doble suculencia
¡el laberinto es algo vivo!

Piotr Rzany

Las Flores del Mal. Miguel Oscar Menassa

TU TRENZA ZURDA

Se abrocharon los cierres de tu cortejo
sin pensar qué verían los demás.
Tu tenso aprendizaje de lucero
te enseñaba a anudar los misterios de su rostro.

Ese requiebro de lianas
propias de la salvación del reo.
Esa mentira que encontraste en
el viejo trastero, lleno de arcabuces de papel
y latones de aguacero.

Cayendo Caín sin temor,
guardó sus ojos en el joyero de la reina.
Sus pelos al aíre de fuego clamaron silencios en el amanecer.
Pero tú gritabas con voz de hierro acaramelado,
dejadme ir.

Francisco Javier Rueda Diago

HOJA DE VIDA Número 31 - Revista virtual de Poesía -

2010-02-12T10:37:00.000-08:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 31. Domingo 07-02-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

El mar verde. Miguel O. Menassa

AMOR IMPERFECTO

Una mueca de siglos deja vacíos,
navegando entre naúticas rosas, celestes ríos y dorados cielos.

Bajo la sábana que impregna la niebla
fui como un pez frío, sin agallas,
con boca negra de saco,
con boca rasgada por unos labios,
abiertos a mis huesos,
con el golpe rítmico del sol y de la luna.

Labios cortados para el verbo,
quise llorar que te amaba
sobre la última roca seca del Universo,
quise gritar con la voz cálida y fuerte del varón elegido,
y nerviosa, solitaria, pendulante,
como una nube huérfana y perdida,
no fuí capaz.

Ya una vez nos perdimos
en el costado de nuestras bocas,
alargué mis brazos para alcanzar tus alas,
entre celos y pecados,
nuestro sexo a los cuatro vientos,
detuvimos a la muerte.

Quiero que nos sumerjamos
en la luz quebrada de nuestros ojos,
que viaje por tus venas
la luminosidad de mis besos
y el temblor de mis manos.

Y en este juego tramposo
a veces, me pregunto:
¿acaso no es más que un pez el hombre?

VICENTE PRADA GÓMEZ

Voz del delirio. Miguel O. Menassa

AFILADAS FORTALEZAS

Guerreros esculpidos
en afiladas fortalezas,
cautivan entre sus muros
cuerpos encadenados
abriéndose sobre la tierra
en un vuelo azul.

Sílabas rotundas de muerte
ágiles hasta la sombra
trazan en el aire
el sonido
de un vientre abierto
en la huida del amanecer.

Giran los caminos imprecisos.

Un pecho, casi mujer,
con la herida de los fantasmas
aúllando en la noche gris,
se viste con el polvo de los trazos
que imprecisos
se adivinan
en la herida violeta de la carne.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO

Hasta encontrar en este movimiento. Miguel O. Menassa

AL OTRO LADO

El azul vivo de viejas canciones
resonaba en las cuevas de tu pecho.
No quiso perdérselo la pintora,
prefirió contarlo a través de tambores
con orejas mudas.

Esa lejanía tan nimia e infinita,
esas nubes con formas de gárgolas
inventadas por tu mirada
traían noticias del hambre
de tierras yermas, trabajadas con ahínco
para nada, para nada decían los otros
pero tú, colgabas los terrones en la
frondosidad de la selva y
esperabas paciente, inamovible a que
el fruto de sus letras empapara la Falta

.
Con denuedo gritabas a nadie para
Que la escucha de todos, girara el poema
Hacia la esperanza, de que la muerte,
Quieta en una sala de espera,
te dejara saborear el vuelo de esas hojas mansas.

FRANCISCO JAVIER RUEDA DIAGO Mirad como otros reman. Miguel O. Menassa

DESLÍO MI LENGUA DE DEBAJO DE TUS PISADAS

A Vicente Aleixandre

ciega de noche por donde a la sangre se espía
la fiebre reina el otro cielo
los versos se hacen cuerpo
en forma de tobillos
sin notar esa luna trunca que gemebunda
apenas me roza

sin más norte que unos labios cruzados en silencio
tu alba es una punta afilada
su suavidad de pluma es propicia a los sueños
donde unos párpados de espuma no respiran quietamente
porque todo quiere ser más
en una nieve que aún te llora

PIOTR RZANY Palabras para el deseo. Miguel O. Menassa

LA MIRADA DEL CONDENADO

Miraba el condenado la senda de su destino,
le quedaban solamente algunos recuerdos
esbozados a modo de murciélagos perdidos
y desorientados.

Sabía el condenado que el mundo era mundo
y el corazón ese pájaro amado de grandiosos vuelos
que tenía que conquistar sin grandes batallas
porque su tiempo era el tiempo del humano.

Tenía el condenado en sus ojos unas pupilas inmensas,
bondadosas, donde ya no había lugar para el ayer.
Estaba sentado en el borde de una fuente,
veía la plaza y a los niños correr.

Se frotaba los ojos. Era un flamante exiliado
de la rebeldía y el odio.
Contemplaba en el espejo su silueta partida en dos
al igual que las sílabas rotas de su nombre.

El condenado no creía en nada.
Buscaba una palabra para él, una voz sosegada,
el aroma de una metáfora cálida
que le abriera los ojos a la noche.
Con los labios apretados, muy apretados
acarició el resplandor de la piel desnuda
y escribió un verso, para nadie.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

Pasión humana. Miguel O. Menassa

UNA TRISTEZA EN LA MIRADA

Me perdí en un nudo de la garganta,
en las manecillas del reloj que deambulan entre las fieras horas
o en el oblicuo pedernal de unos ojos,
cuando los rumores de voces inocentes
hacen de las palabras cuchillos,
que amputan las manos que imploran.

Y otra vez una palabra rota
y la convulsión en el pecho,
golpeando las venas con una emergente tristeza,
cuando me zarandea contra la lengua de acero que hiere,
y se clava en todos vientre con mil alfileres
como saetas envenenadas,
cuando simula que abraza piel, contra piel.

Otra vez paso de lado con la frente ladina
y la mirada de fuego que deshace el camino
y pone guijarros en los pies desnudos.

Te lo juro, nunca más besare una rosa
Porqué miente cuando despliega su fragancia,
cuando invade mi costado de color y vida,
y después se marchita y deja caer sus pétalos muertos,
Y me quedo llorando con las espinas clavadas entre los dedos.

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN

HOJA DE VIDA Número 30 - Revista virtual de Poesía -

2010-01-29T09:10:00.000-08:00

Tupacamaru. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 30. Domingo 24-1-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Abrazo del Viento. Miguel O. Menassa

TRAEDME UNA HORA QUE VIVIR

Traedme una hora que vivir
y será ese encuentro decoroso
con el tiempo sin sus letras
sin su tiempo alumbrado
en la conversación
de la página en blanco
abierta, humana, desnuda,
ligera, en sus propios límites.

Traedme una hora que vivir
y volaré en el poema
como paloma de alas infinitas
ascendiendo al universo
en busca de alguna verdad.

Traedme mi cuerpo apasionado,
un beso mío que arda
en la piel entregada, embriagada
en tu boca de fuego.

Traedme una hora que vivir.
La viviré en la palabra
acariciada por los labios
en todas sus sílabas brotando
como el río que nace sin detenerse.

Una mujer mira al mundo
sin miedo
y le hace temblar.

Mónica López Bordón Agua Fresca. Miguel O. Menassa

HOMBRE QUE MIRA A TRAVÉS DE LAS SOMBRAS

Como querría una suerte distinta para unas palabras
hundidas en los abismos submarinos.

Como querría desatar la confusión del crepúsculo
y recorrer palmo a palmo
los márgenes del río
para redimir los silencios
que descifran la condición humana.

Me cuesta, me cuesta como no puedes imaginar
descubrir el rumor de los hombres,
los inacabables tentáculos
que emergen de sus miradas
para explicar el sobresalto y el desorden.

Me cuesta nombrar los árboles de raíces profundas,
la pequeñez de tu asombro,
la fatiga que mueve las caídas
el veneno de las alturas,
el futuro y la ironía.

Como querría que este dolor insostenible,
apagara mi rabia,
que esta espesura de aire maldito,
abandonara mis pulmones,
que la muerte, por una vez, perdiera su asténica
puntualidad
y vaciara de acidez mi corazón,
como querría…
que no me costara…
¡nada!.

Vicente Prada Gómez

Amores de invierno. Miguel O. Menassa

¡AY! ¿ES UN DOLOR?

El silencio espeso anda por las callejas,
el dolor como anacoreta consumido en ardor,
da un paso y otro, y… ¡ay!.

Se agita el aire allí donde el corazón atravesado de una palabra,
palpita y se balancea amenazando salir del pecho,
en una despedida que no deja ir tras el sonido de campanas.

Otro paso más, y…. ¡ay!
Y ahora ¿Quién pasa?
Por donde se ha filtrado esa vena que no lleva sangre,
que rueda hacia la muerte entre las piernas gangrenadas.

Llega el olor a podrido de quien no puede sostener el alarido de la pena.
¿Quien enjugara el salitre del llanto?
cuando baja en desbandada hacia la tierra,
arrastrando las memorias de un cuerpo,
que quemo sus ojos en el abismo del nacimiento.

Duerme, duerme dolor acurrucado en el tiempo del perdón,
no despiertes los hijos de la ira,
acuérdate que necesitaste tantos golpes de amor como de odio,
para batir las alas y poner en medio del tiempo un compás de espera.

Carmen Ortigosa Martín Cenando en casa. Miguel O. Menassa

HURACANES DE SEPULCROS

La ciudad amanece con el silencio
de los pasos dormidos,
envuelta en cuerpos heridos de amargura.

Levanto la mirada,
el atardecer ha caído,
al descubierto queda una piel deshabitada de palabras
batiéndose en duelo con el tiempo,
conjurando conspiraciones
en el jardín prohibido del silencio.

Hay ocasiones en las que una lágrima
humedece el sueño
con el aroma de los recuerdos.

Huracanes de sepulcros languidecen
en esta soledad desnuda,
traspasada
por la herida de la pasión,
tocada por la angustia que acaricia las raíces agrietadas,
con el miedo a vivir,
tatuado en el olvido.

Soledad Caballero Castro
Dentro del corazón. Miguel O. Menassa

NO TAN LEJANO

Su sonrisa no guardaba relación con ese rostro ajado,
ese cuerpo famélico y los pies destrozados.
Pero daba lo mismo, la sonrisa se jactaba de no huir
a otros mundos más acomodados

La anciana venia calle abajo,
a velocidad de vértigo.
En una mano un libro de lágrimas llenas de canciones futuras.
En la otra solo un surco, el profundo surco
que atraviesa desde su palma
hasta el corazón del prójimo.
Y que marca el paso de los años no andados.

Su llanto era calmo, su mirada vaporosa.
Pero cuando hablaba los pájaros detenían su vuelo
Para no ser derribados por palabras de sentencia.
Cuando por fin acertó con la cerradura todo se vino abajo,
tan solo ella quedó flotando en el espacio
con una llave en la mano. Con una llave en la mano
abrió el almacén de estrellas, y las engulló todas
para que hubiese tan solo eso.
Una anciana con una llave en la mano

Francisco Javier Rueda Diago
Entredicho. Miguel O. Menassa

SIEMPRE HUÉRFANO DE TUS LABIOS

veo trazarse el ave en vuelo
de otros labios
una hiedra menuda tiende un puente
de boca a boca
respiro y sigo el ritual cotidiano
de lo olvidable
en la mente surgen conjuntos
de palabras
avanzan en escalofrío sobre una pista
de ceniza
se anudan a mi garganta mientras mi cuello
en flor ondea
y en mis dedos se prende
la humedad
siempre con el mismo aire
de perdonavidas
huérfano enlabio tu nombre desalmado
en ausencia de otro

Piotr Rzany

HOJA DE VIDA Número 29 - Revista virtual de Poesía -

2010-01-21T07:11:00.000-08:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 29. Domingo 17-01-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Cosas del espacio. Miguel O. Menassa

DE PURO CALOR TENGO FRÍO

En la noche visto la piel de metáforas
rompo el silencio
su eco anónimo
y el poder de todas las sombras.

Siento el frío del reloj vacío,
levanto la bandera de la paz
y camino…

El humano calor aparece
trazando un corazón enorme que late,
que late sin prisa
en el silbido del viento.

No espero nada.
De puro calor, tengo frío.

Mónica López Bordón

Sueño estelar. Miguel O. Menassa

SIN TITULO

Mira, observa esos corazones tristes,
tenebrosos como funerarias,
donde al cruzar la noche,
vuelven a canturrear
llantos de confusión y escarcha,
sobre aquellas carnes heridas.

Mira, te digo alegre sustancia,
que preguntas por esos labios resecos,
esas bocas llenas de odio,
de no entregarse a azules besos,
resplandores más penetrantes,
que el alcohol y la poesía,
gacelas caminando sobre piedras
que no dejan marca.

Mira, y abre los ojos
y separa el silencio
que navega en la noche
entre bocas cerradas.

Que caminen los corazones
largo tiempo desalentados.

Que vuelen esas bocas,
viajando en callados trenes
por parajes de sufrimiento.

Que besen aquellos ojos,
de cuencas vacías,
de ensangrentadas pisadas,
de futuras miradas,
porque aún tienen vida.

Vicente Prada Gómez

Dama de las magnolias. Miguel O. Menassa

Señorita amordazada. Miguel O. Menassa

MI HERMANA GEMELA

Es esa mitad desconocida en la diferencia
que habita en las incógnitas,
y brota en las porfías cotidianas
con la igualdad de la distancia.
Mano contra mano en la espada y el beso
ara y siembra una tierra inhóspita.

Gravado a fuego tiene en la mirada
un unísono de horizontes,
cuando caballos desbocados trotando sobre las pasiones,
arrasan el destino de una dualidad forjada en hierro.

Cuando canta al hombre que llega al encuentro
se pliega al destino con la fuerza de un dios de luz,
surcando laberintos resolviendo el pan y vino cotidiano,
girando sobre los planetas de lunes a diciembre.

Carmen Ortigosa Martín
Mujer de sueño. Miguel O. Menassa

DE PURO CALOR TENGO FRÍO

Oigo sus idas y venidas.
y como un olvido, la siento.
Miro la pantalla y centrado,
Como un bróker al cierre de sesión,
me dejo hacer.
Pero… yo la oigo.
Es como un ronroneo en la habitación de al lado
clavando tacón.
Ella me hace sentir
que puedo abrir
los ventanales para
dejar entrar el
calor tórrido de su entrepierna
acariciando mi fantasía.
Mis manos , transparentes,
como el hielo transparente
seducen con su movimiento
el armario de ideas.
Quisiera contarla
que una vez soñé sin ella
y los océanos colmaron su ausencia
sin notar su falta.

Francisco Javier Rueda Diago

Los dos samurais. Miguel O. Menassa

EMPATÍA

siento detrás de la puerta cerrada
la presencia de la vida
cierta frialdad semejante al hálito del vacío
entre los mundos habitados
algo venido de ninguna parte
mi criatura está de pie en un puente
y no hay nadie más
GRITA LA SOLEDAD

es bueno oler a un perro mojado
cuando uno tiene los ojos húmedos
mis caballos blancos vuelan al cielo
portando sus deseos
mi cuerpo cobra la ligereza del ave joven
en la sombra última
que utiliza sus alas por primera vez

Piotr Rzany

SÁBADO 23 DE ENERO DE 2010. ARTISTAS DEL VÉRTIGO. Recital de poesía a cargo de los poetas de los Talleres de Poesía Grupo Cero. EN LOS DIABLOS AZULES.

2010-01-19T21:19:00.000-08:00

HOJA DE VIDA Número 28 - Revista virtual de Poesía -

2010-01-14T07:22:00.000-08:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 28. Domingo 10-01-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Amores de Invierno. Miguel O. Menassa

EMPEZAMOS GANANDO

Amanece la ventana de todo futuro.

Amo la vida así
asomada en sus versos
cuando cae su aroma soñado,
tan desnudo y sutil
que recorre las arterias
hasta llegar a la boca sin detenerse.

Cuando partido en mil, en millones,
se queda abstraído en el cuerpo,
piel insomne de todo tiempo,
que decide volar.

Mónica López Bordón

Encuentros en la bruma. Miguel. O. Menassa

PODREDUMBRE

¿por necesidad de la carne o del espíritu?
¿cómo se empieza a amar?

si pudiera negar al viento lo que arraigaste en mí…

ese otro mar nunca rasca ventanas con dedos huesudos
ni habita la sombra de largas pestañas cortando rodajas de limón
en una luz siempre… siempre diferente
ni duerme acompasando tu respiración a la suya
inhalando toda la negrura de tu corazón
ni despierta de golpe la madrugada en ti acechando
un aire tan gélido que parece que fuera a helarse
con un crujido de un momento a otro…
ni vigila de cerca la próxima luna llena perteneciente
a un pasado hecha en tonos crudos y brillantes
ni supone que es extraño llorar en ti la muerte de alguien
nunca conocido…
ni se desangra en ríos convertidos en polvo
ni en esos árboles que escasean como dientes
de gallinas sin moral en una tierra vieja y despojada
donde nadie con jersey remendado está pintando
de azul cielo la puerta de su casa

si pudiera estallar la savia nueva en rocas manchadas
de hongos…
oler la belleza en cada rosa desprendiéndose
de su cansancio como la piel tibia
que abandona una serpiente

Piotr Rzany

A mares. Miguel O. Menassa

EMPEZAMOS GANANDO

La he visto deslizarse haciendo burlas al crisantemo,
la he visto en parajes que el tiempo no pisó,
ahogar en besos las sonrisas,
levantar el puño entre amos y ciervos,
servir de escudo a la miseria,
arropar de noche la rebeldía,
abrazar la mueca de la agonía,
atraer al hombre hacia la tumba,
bañar vírgenes por la mañana.

He bebido en sus ojos las caricias
y saboreado entre sus nieves, como flor abierta,
la embriagadora voz de su loco semblante.

Es la v de victoria, de vida o de verdugo.
Es la g de ganadora y la b de brillo o de bandera.

-Empezamos ganando-
expresa con su resplandor de huesos inocentes.
Vuelvo a tirar los dados,
oculto mi temblor bajo la piedra,
cuando el viento arrasa tanto deslumbramiento,
no me importa la penuria del camino,
vivo su misterio y lo escribo.

Vicente Prada Gómez

El bosque de las hadas. Miguel O. Menassa

MÁS ALLÁ DEL TIEMPO

Más allá del tiempo y tú nombre
mis pasos consumen el aliento
del lenguaje incoherente de la sangre.

No compartimos los pecados de la carne
cuando caemos en abismos impenetrables
y nos queda la imagen de la deformidad del espejo.

Después llego a mi isla deseada
para llorar la pasión de encontrarte,
el deseo añorado de un retazo de ayer.

¿Entonces, que fue del sueño cóncavo
con aquellos trinos de pájaros que todos oyen?

Ya ves, somos el desencuentro de la historia,
y emergemos una y otra vez,
de los abismos de la memoria
cada vez que comenzamos una pagina,
bajo el mismo sol con diferente calor.

Carmen Ortigosa Martín

Después de bailar. Miguel O. Menassa

ESCRIBO EN TU PIEL

Una historia conocida
envuelve en rojo
las pasiones escritas
con el aullido
de una noche interminable.

El camino se hace abismo
en el margen de la voz.
Mascaras con nombre
de calendario
desatan la violencia de la sangre.

El silencio se hace distancia
buscando en el viento
las sombras que el otoño
llevó hasta los límites
de los cuerpos esparcidos
más allá del vértice oculto.

escribo en tu piel
con palabras sencillas,
el eco de mi cuerpo,
creciendo hasta el límite
de algún laberinto
en la orilla de los versos.

Siluetas pálidas de luna,
giran en un desfilar de palabras,
envuelven en besos
una triste pupila,
murmurando eternamente
la lentitud de la madrugada.

Laten los cuerpos estremecidos
en el tiempo de tus labios vagabundos.

Soledad Caballero Castro

HOJA DE VIDA Número 27 - Revista virtual de Poesía -

2009-12-29T12:00:00.000-08:00

“Tupacamarú”. Miguel O.Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 27. Domingo 20-12-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"El mar verde". Miguel O. Menassa

QUIERE Y NO QUIERE SU COLOR MI PECHO

Un sueño grabado en un anillo,
un puñal atravesando la espina dorsal del Universo,
una fatiga recorriendo un beso en una agonía ardiente,
Dios curvado por las aguas encorvadas
de un lúgubre tambor.

Un trovador tocando una mística canción,
una cuchara que porta la amarga esencia humana,
un verso gris que murió lleno de voces,
el matiz de un ámbar otoñal sobre la vetusta aldea.

Es el cristal de unas pupilas negras
que duerme sobre el rojo semblante
de aquella flor abierta, palpitante, trémula.

Ascuas de un placer abrasador,
cuyo color,
quiere y no quiere mi pecho.

VICENTE PRADA GÓMEZ

"Espejo rasgado". Miguel O. Menassa

EN BUSCA DE LA VIDA

Buscando la vida

has paseado por tu cuerpo

como un huracán.
Dejaste el escalofríode aquella madrugada remota

que todavía, no he podido olvidar.
La bruma consumió el corazón

que caía como una alondra

sin rumbo fijo, devorada por la tierra,

vagando en los trozos de tu piel

como si fuera el amor,

el amor solo de tu amor.
Tuve sedienta la boca.
Viendo volver tu ausencia

recogí mis cosas

con el verbo invadido

por tantas tormentas.
Decidí vivir la vida intensamente

y me olvidé del centro de tu alma…

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

"Entredicho". Miguel O. Menassa

QUIERE Y NO QUIERE SU COLOR MI PECHO

Crujen los huesos,
entre los colores impregnados con el aroma
de las raíces que aún palpitan
con el tibio sollozo del horizonte quebrado.

La penumbra es apenas una voz de preciso eco,
que herida de calendario opaco,
penetra en el camino de la muerte,
voluptuosa,
tendida en la brisa de una mirada imprecisa,
latiendo en la garganta del canto azul,
precipitándose en cada paso.

Reposa el alma en las horas arrebatadas al Otoño.

La palabra imprecisa de memoria
se rinde en la tormenta del porvenir,
dejándose llevar por un vértigo de lágrimas
que trémulas,
cautivan la angustia en la tarde roja.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO

"Un paso más". Miguel O. Menassa

LA FUERZA PRUDENTE

Para Mª José Vaquero

Tejiendo verbos

enlazados en simientes,

hacemos de miel y trueno,

lluvia que cuelga de los árboles,

caderas matemáticas y odres de piel.
Sueños de terrones de azúcar

madrugando albores,

marcando la pequeñez del hombre

que se mira en la dorada mies,

mientras el aire se extiende sobre los campos,

meciendo la cabellera lánguida.
Perdona si no te atuso el cabello,

empeñé las manos en sustituir estrellas.
Perdona si me detengo en tu aliento

cuando pronuncio las cálidas estelas de tu nombre,

pero hoy el miedo ha arrancado las ventanas

y el sudor cuelga de la fachada de la casa,

como un mugriento estallido.
Mientras, el aire que circula entre puertas y garrones

ha dejado pasar el ciclón, sin mover los muebles de la casa.
Pasos en la estepa, huellas de zapatos de bailar,

andar circular con el sonido del viento,

como una ráfaga honda y precisa.

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN

"Rumores". Miguel O. Menassa

VIVIRÉ EN TU NOMBRE COMO EL RÍOCON CIELOS DENTRO INVERSOS

a mi padre

el futuro enseña

al convertirse en pasado

¡todas las semanas del año!

que nada ocurre

como está previsto

¡el azar sin sorpresa!

¡el colmo!

vuelvo sobre mis pasos

nunca fuiste un amor

sin espinas
la tierra ya huele a tierra

¡ah!

aquella pasmosa facultad

de divertirse seriamente

¿y quién eres tú ahora

triste sombra?

no es ya un hombre

el que habla

es el miedo

en aquel hombre

no pesan nada ya

esos huesos

llenos de viento

blancos como falsos ángeles

llevo ya luto por ti

un luto doloroso

a veces

pero

¿cómo decirlo?

es como mencionar la soga

en casa del ahorcado
mi risa puedes acallarla

con una mirada

se rompe tan fácil contra

el siguiente cristal

mis lágrimas NO

PIOTR RZANY

HOJA DE VIDA Número 26 - Revista virtual de Poesía -

2009-12-15T21:18:00.000-08:00

“Tupacamarú”. Miguel O.Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa

HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -

Taller de los domingos a las 17.00h.

Alcalá de Henares

NÚMERO 26. Domingo 13-12-2009

Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Cuello de cisne”. Miguel O. Menassa

LA MIRADA DEL CONDENADO

He visto los ojos sorprendidos,
cuando cruzan silenciosos
sobre cuerpos estáticos.
Extinguidas las lágrimas,
recuerdo que no había rastro de pena,
solo alguna estela débil
del perfume a jazmín del anochecer.
Y después su larga despedida
enredada en manos muertas,
letal beso de labios de cristal.
Una lejana huella sobre el pedernal del camino
en una tierra que el polvo sumió en su destino.
Nadie sintió el rumor de los besos
ni el amor en la retina bacía.
Lento destierro entre tinieblas dormidas,
de los que nunca volvieron.

Carmen Ortigosa Martín

“Guarida del amor”. Miguel O. Menassa

LA MITAD DE SU SOLDADO

Tiene media sonrisa,
media aguja del reloj,
medio amanecer,
medio lado de Dios
y un rostro tan lejano…
Con su pupila desnuda
consume todos los fantasmas
de su rostro,
se ata los zapatos
y se aprieta el corazón
en mitad de la batalla.
Vuelve para hablar
sin contemplaciones
del horror de la muerte,
del horror de la guerra,
esa bestia que no tiene mitad.
Suma en la noche
con sus ojos derramados
cinco puntos cardinales.
Esta vez, sabe,
que no quiere morir.

Mónica López Bordón

“Entreacto”. Miguel O Menassa

DEMASIADO PEQUEÑA PARA CONTENER SUS CADÁVERES

¿Dónde estás cuando esas noches de verde claro,
de mediodías distantes,
de voces que alentan el tiempo,
de derrumbe de precipitadas nieblas,
escucho dulces melodías,
mecidas en cumbres de pájaros, cielos, mares?.
Hace tiempo que amarilis, glicinas y magnolias
acompañan y mantienen vivo mi corazón
en mi pequeño jardín de destierro.
Por las angostas calles de la palabra,
el rostro de la paz,
había sellado su canto,
había vestido de luto su blancura.
Sí amigo,
la muerte a veces retrocede,
y sus yertos tajos,
dan paso a esa doliente luz que es la vida.
Sí querido amigo,
la muerte a veces,
es demasiado pequeña
para contener sus cadáveres.

Vicente Prada Gómez

“Al caer la tarde en Madrid”. Miguel O Menassa

DEMASIADO PEQUEÑO PARA CONTERNER SUS CADÁVERES

Hay días en los que la lluvia lo atraviesa todo.
Días en los que la memoria amanece herida de verbos errantes.
Días en los que el encuentro con la muerte se disfraza con los versos que un amante dejó escritos bajo mi piel antes del amanecer.
Días en los que las lágrimas apenas contienen una sombra de penumbra vertical.
Días en los que el silencio lo puede todo,
Días en los que el camino es sólo una espiral temblorosa de infancia, la distancia se vuelve sangre abierta y el abismo es un límite de tiempo abierto escrito con las cenizas de los cadáveres sin tumba.
Y hay días en los que tropezar es toda compañía, las palabras se precipitan con la impaciencia de un amor de juventud, vivir se convierte en una ecuación sin fórmula precisa, y querer, es un no poder con nombre de soledad.

Soledad Caballero Castro

"Leyendo a García Lorca”. Miguel O Menassa

CONEJERAS HUMANAS

volver a empezar… y volver otra vez a la justicia abstracta
de traficantes de emociones
a los desiertos de carne en medio del nauseabundo hedor a ropas
y cuerpos impregnados de miseria
una vida entera de silencios en la distancia como ruidosos pasos…
o como roce de trozos de papel impulsados por la brisa…
e incluso como discretas conversaciones entre fantasmas
situados en lugares invisibles
volver a las galerías hipnóticas de olvidos y de fantasías
donde los guapos parecen fetos al amanecer
los cerdos tienen alas y el mundo al fin de cuentas es plano
y cuida de sus patitos feos con buen ojo…
donde el ego infinitivamente elástico y en constante evolución
convence que los números tienen forma invisible pero aprehensible
por la mente
donde solamente la luna impulsa a aullar a la locura
y que la multiplicación y división son tan sólo maneras distintas
de organizar las formas
procuro no pensarlo… y que nada me lo recuerde:
las conejeras humanas esperan por sí el pájaro veían de nuevo
entre paredes que quiebran la lucidez y agitan los espejos
en una sobredosis de verdad… y siguen preguntándose
si la inocencia se te podría inculcar cuando no pueden detenerte
ni retardarte ni pueden eludir el último toque…
ni son capaces de describir correctamente el beso de la luz
a un sordo anónimo que acaba ciego…
su tiempo no está atado a un pasado color de rosa
erosiona en una sonrisa de niño con dientes de lobo
o en lágrimas moqueantes de un adulto sin pañuelo…
o aguanta firme y desafiante a un esqueleto inocente
de un ratón con músculos inexistentes
que le dan más que nunca el aspecto de una araña
de miembros como palos nudosos…
su tiempo erosiona en las antiguas maneras de hablar
que tardan tanto en morir como la fe
que las había engendrado

Piotr Rzany

HOJA DE VIDA Número 25 - Revista virtual de Poesía -

2009-12-10T12:24:00.000-08:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 25. Domingo 05-12-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Amor entre colores". Miguel O. Menassa

CADAVER EXQUISITO

Vacuos pensamientos persiguen el alma
Pasado olvidado y silencioso, pasando ….
En alas del crepúsculo
En esa voz desde el abismo más profundo
Palpita la Voz como rama nueva.
Irreverentes latidos sacuden mi corazón
Se entreabren los sueños en la tierra húmeda
Enredado en las enaguas del viento
Conjurando fantasmas en la tarde
Vuelo de gorriones sobre cebada nueva.

*Escrito entre los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero

en Alcalá de Henares

coordinado por Carlos Fernández

"Con el tiempo". Miguel O. Menassa

CADÁVER EXQUISITO

En el hueco de sus manos apacible mar
En ese aire de vida … túnel de cristal
Tintineo de sombras
Días abiertos de soledad y tristeza
No ames mi corazón, siente mis versos
Al despertar el día punzada en los ojos
Me prendo de tu mano en el aire
El ojo de la frente de la noche
Te esperaré en el jardín de calandrias
La muerte es una ausencia inalcanzable.

*Escrito entre los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero

en Alcalá de Henares

coordinado por Carlos Fernández

HOJA DE VIDA Número 24 - Revista virtual de Poesía -

2009-12-01T12:24:00.000-08:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa

HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -

Taller de los domingos a las 17.00h.

Alcalá de Henares

NÚMERO 24. Domingo 29-11-2009

Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

La señorita de la librería. Miguel O. Menassa

OTRO CIELO NO ESPERES, NI OTRO INFIERNO

Otro cielo no esperes,
el vuelo de la alondra
anticipa nuestro abrazo
en el beso de las flores
y la conciencia pintando
un círculo sobre la arena
mojada de nuestra piel.

Ni otro infierno esperes
del fuego ardiendo
en la fragua de Vulcano
y su brazo rodeando
al rojo vivo
la palabra pronunciada.

El camino recorrido
roza desesperadamente
las noches amadas.
Vida resplandeciente y vestida
con nuestro deseo de amor.

Estremecidos, habitamos
todas las miradas inalcanzables
de este siglo
sin piedad.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

Blanca extranjera mía. Miguel O. Menassa

OTRO CIELO NO ESPEREIS, NI OTRO INFIERNO

Con paso seguro y en voz baja
para atravesar la puerta burlona
que acaricia los sueños,
ella contaba la belleza de la oscuridad,
el secreto inmortal de los deseos,
la caída de los espíritus imprevistos,
la intensidad de los besos inventados.

Con paso lento y en voz baja
para que el mundo no incendiara la tristeza,
él buscaba la luz entre labios de lluvia,
besaba trémulo la palidez de su sexo,
vagaba por las noches imperfectas
donde la existencia palpitante
hormiguea por el centro de la calle.

Como amantes extraviados,
se deslizan lentamente
entre una tempestad de mordiscos,
a cada instante, nacen
a cada instante, mueren
y una voz lejana llama su atención:

más allá del tiempo y del espacio,
otro cielo no espereis, ni otro infierno.

VICENTE PRADA GÓMEZ

Gemidos del viento. Miguel O. Menassa

UNA TRISTEZA EN LA MIRADA

Se despierta la noche de Otoño,
entre las sábanas aún tibias donde los cuerpos,
vencidos de nostalgia,
con máscaras de garganta muda
quiebran lágrimas de paso desdibujado
con el viento garabateando amantes de sombra azul.

Se escucha el eco del abismo en el borde del silencio,
bailan unos labios al compás de brazos precipitados,
la sangre se abre a los secretos,
escribiendo en el horizonte con piel de memoria
versos desnudos de tiempo.

Una mirada tatúa el revés de las huellas.

Pasión desatada en los márgenes de la madrugada
de vientre blanco.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO La que el ser ocultó. Miguel O. Menassa

OTRO CIELO NO ESPERES, NI OTRO INFIERNO

Volverán a sentarse aquí,
en el regazo de mi falda,
vomitando amargo perfume,
en las fisuras del recuerdo.

Si he de partir no quiero recuerdos vanos,
ni falsas penas de ayer.

Los que llegan a mí,
erguidos como juncos cimbreantes,
nada saben de guerras sin sentido.
O de aquel que huyo en la marina mercante,
y quedo perdido en los brazos
de una mujer de pechos marchitos.

Nadie sabe donde esta la calle victoriosa
que despierta el temblor
y hace respirar en todos pechos.
O dónde soñar el sueño furioso
que estremece la conciencia,
para después morir en las palabras despiertas.

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN Y, ahí, comprendereis. Miguel O. Menassa

EL AZUL PERTENECE AL CIELO

se quedan mirando sin más… es lo triste de los árboles
mientras el azul parte las bocas abiertas en dos
y descubre que hay una canción para hacer crecer
en secreto un naranjo
y siempre alberga esperanza sentado sobre traseros
esqueléticos de los perros
y para oírse necesita palabras enormes
escritas con una serie de relámpagos en tu modo
de mirarme y en el de no mirarme todas las veces
que ha estado a punto de extender tu mano y se ha detenido…

el azul bosteza y gruñe intentando atrapar a dentelladas
los sueños donde el otro cielo y otro infierno
son las ciudades del alma
y una vez al gritarte el azul se adhiere a tus huesudas rodillas
y te prende una sonrisa de una mejilla y la oscuridad de la otra
en ese momento pegajoso en el que tu corazón
quiere salirse del pecho y
si insistes el azul pertenece al cielo
y en principio no puede robarse

¿y si te contara que el otro cielo y otro infierno
empiezan en el mar?

PIORT RZANY

HOJA DE VIDA Número 23 - Revista virtual de Poesía -

2009-11-22T12:13:00.000-08:00

"Tupacamarú", Miguel O Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 23. Domingo 21-11-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Pongo violeta aquí. Miguel O. Menassa

LA MIRADA DEL CONDENADO

Miraba el condenado la senda de su destino,
le quedaban solamente algunos recuerdos
esbozados a modo de murciélagos perdidos
y desorientados.

Sabía el condenado que el mundo era mundo
y el corazón ese pájaro amado de grandiosos vuelos
que tenía que conquistar sin grandes batallas
porque su tiempo era el tiempo del humano.

Tenía el condenado en sus ojos unas pupilas inmensas,
bondadosas, donde ya no había lugar para el ayer.
Estaba sentado en el borde de una fuente,
veía la plaza y a los niños correr.

Se frotaba los ojos. Era un flamante exiliado
de la rebeldía y el odio.
Contemplaba en el espejo su silueta partida en dos
al igual que las sílabas rotas de su nombre.

El condenado no creía en nada.
Buscaba una palabra para él, una voz sosegada,
el aroma de una metáfora cálida
que le abriera los ojos a la noche.
Con los labios apretados, muy apretados
acarició el resplandor de la piel desnuda
y escribió un verso, para nadie.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

La rueca del destino. Migiel O. Menassa

LA MIRADA DEL CONDENADO

Ese hombre que escucha el veneno,
el ansia sin brazos,
el grito sin boca,
la mano sin dedos,
el corazón buscando una salida.

Ese hombre que se abandona
a la suave y pesada candidez de la carne,
que se hunde en la inercia de la nada,
en el olvido del todo.

Ese hombre sin nombre,
piensa en mitad del bosque,
tiembla como el mar embravecido,
se detiene ante la tierra
que le habla con voz de siglos olvidados,
y acaricia la muerte.

Ese hombre que se pregunta
quien le llama en lo oscuro,
que golpea sus sienes
la maldición de los dioses,
que observa con temor y deleite su propio vacío,
ese hombre tiene la mirada del condenado.

VICENTE PRADA GÓMEZ

Poeta encandilado. Miguel O. Menassa

HISTORIA DE UN BESO

Un viento liguero mueve las hojas caídas a la altura de las rodillas.

Colores infantiles decoran los edificios de perfil metálico que marcan el contorno difuminado en las cuadrículas de una luna sin tiempo.

Los pasos apresurados de una sombra retumban con el eco de las palabras que pronuncia el invierno con labios azules, y a veces, el suelo se abre en un abismo de recuerdos, nostalgia de unos brazos abiertos en círculos concéntricos.

En la mesita, los sueños, con su aroma a respuesta, su sabor a caligrafía,…… y esa palabra siempre por decir, apuestan por un futuro en presente de indicativo, juego en palabras de tímida mirada que hacen de cada verbo una historia con título en infinitivo, escribir, hablar, leer, amar, besar ….. donde la vida es un continuo venir de palabras, un camino sin retorno.

Escribo besar.
La página se estremece, la historia se hace nombre y escribo beso.
Las metáforas desatan su pasión más allá de los márgenes del abecedario.
Es la historia del encuentro entre las palabras.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO

Llamaradas de amor. Miguel O. Menassa

LA MIRADA DEL CONDENADO

en la noche demasiado cansada
pasé de moda…
entre nubes como piedras
¡nadie es todo músculo o todo cerebro!
¿y el asombro?
a veces tan sola…
tan desnuda…
¿dónde está el asombro?
nunca será igual
en tus ojos oscuros
en tu pelo oscuro
que no habías heredado
en tu media sonrisa
que ¡SÍ! habías heredado
¿y el asombro?
¿ por qué el niño no se vuelve ni rojo ni azul
al introducirlo al agua del baño!
¿dónde está el asombro?

fechar el lunar bronceado del brazo izquierdo
como una reliquia del sol
fechar la camisa blanca de un viejo
que se ha olvidado de reír
fechar el viento que no puede defenderse
sobre un trozo de papel
¡fecharlo todo!
fecharlo todo… a partir de mi propio entierro
empezar no con un parto sino con una muerte
no aprender sino ir olvidando
no olvidar sino comenzar siempre por la pérdida
¡para acabar siempre en el asombro!

PIOTR RZANY

Recuerdos de tu paso. Miguel O. Menassa

LA PRIMERA VEZ QUE UN HOMBRE BESÓ A UNA MUJER

Creyó que era la primera vez,
que un hombre besa a una mujer.
Pego los labios sobre el laberinto
como si de un huracán se tratara.
Acato las leyes del último paladín
y traspaso las puertas que se abrían a su paso,
dando fe de su nacimiento entre otros.
Los mapas de las migraciones,
acompañan los viajes,
describe sus hazañas con la pericia de una raíz
engarzada a las flores del viento.
Era un cuerpo de mujer, nadie lo duda,
ese imposible gesto de poseer,
suave armonía entre las manos,
cuando despliega imágenes.
Compone mujeres sin nombre,
guarda en moradas blancas el sentido de algún alma.
Quiso poseer sus labios cuando le dio el primer beso,
después lo amortizo en su larga vida,
y deslizó en palabras,
alianzas de brillo y cabelleras de mujer,
ojos de azul mar, y labios carnosos,
toda la verdad sobre los besos,
en el cuerpo de la verdadera mujer. Ella: Poesía.

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN

HOJA DE VIDA. Número 22 - Revista virtual de Poesía -

2009-11-21T01:55:00.000-08:00

"Tupacamarú", Miguel O Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 22. Domingo 15-11-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

“Evolución dramática.” Miguel Oscar Menassa

CADÁVER EXQUISITO

Te encuentro en todos los ojos de desnudos azares
con tu voz armoniosa y dulce
como apéndice cristalino de tus ojos hirientes
temblorosas enredaderas en danza.
Mujer que peina las mareas en la furia del agua
suena, suena en mí tu voz temblorosa
en la noche abierta a tu ventana.
Caminando perdido como hojalata errante
creciendo las palabras entre secretos
espera, espera aún tengo los labios de rojo carmesí,
invisible, sin tatuajes que amarran mis suspiros
y escribimos una canción de Otoño
pintura espesa. Cincelada en tu rostro opaco.
Caricias desbocadas en rojo amanecer
mira en el espejo el palpitar de la vida.

*Escrito entre los integrantes del Taller de Poesía Grupo Cero en Alcalá de Henares coordinado por Carlos Fernández

HOJA DE VIDA. Número 21 - Revista virtual de Poesía -

2009-11-16T10:35:00.000-08:00

"Tupacamarú", Miguel O Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa

HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -

Taller de los domingos a las 17.00h.

Alcalá de Henares

NÚMERO 21. Domingo 08-11-2009

Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Como una catarata de carne" Miguel O Menassa

BELLA DESCONOCIDA ENAMORADA DE LA MUERTE
(Verso de Gabriel Celaya)

La noche es un entramado de abrazos desesperados,
de obstinadas lunas que tiemblan
entre misteriosos delirios.

Desesperación de hombres callados
perdidos en un oscuro bosque,
con los párpados abiertos
por el rocío de la madrugada.

Respiración opaca,
sordo soplo de emoción contenida,
rugido de tu entrepierna
que desgarra mis venas.

¡Oh bella durmiente, bella desconocida
por quien el día surge
como un toro bravo,
cuya victoria se alza
entre los primeros rayos del sol!.

Escapo de la dorada locura de la muerte,
rebeldía de olas blancas acariciando acantilados,
pesada carne siempre inerte,
girando sobre sombríos fuegos.

Sangre que protesta violenta
embriaga mi corazón de dulces somnolencias,
como la brisa que delira entre las encinas,
y Ella, abrazada al viento,
me llama con su amor terrible y su deslumbrante luz.

Vicente Prada Gómez

"Una llama de viento azul" Miguel O Menassa

EL MIEDO DEL ADIÓS

Conjugo la tristeza
por algún amor perdido
y reflejada en la imagen
escribo un caballo de batallas
donde no alcanza el sentido del dolor.

Desconocida, esquivo el abandono
y descubro la retórica de los entreactos
en el escenario de los sueños.
Álgebra de precisión,
punto exacto del silencio,
profundidad de la noche
dejando en casa los ojos abiertos.

Hago un gesto de amor
y ella cabalga poderosa,
a un paso, con alegría.

Ha vuelto a mudar la piel
en el universo de las palabras.

Mónica López Bordón

"La diosa del placer", Miguel O Menassa

EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO

Tiemblan, traspasadas de horizonte
palabras desnudas de cuerpo
en un baile de tibia conspiración.

Se diluye mi boca,
precipitada en noches de viento blanco.

Tu nombre, se escribe con el aliento
de unas caderas desatadas
y el latido de un a mirada demorada.

Sobre mi piel,
un vértigo de cristales rotos,
un amanecer secreto
y caricias quebradas en
una historia arrebatada
a las raíces de la sangre
en medio de un naufragio.

Soledad Caballero Castro

"Perdida en el tumulto", Miguel O Menassa

SIN FRONTERAS

Arrojo un pedazo de corazón a la impiedad de los perros,
cuando me voy a vivir al arrullo de tu costado,
lejos del hedor de terca costumbre.
Allí plantare mis huesos,
en una tierra sin títeres
donde los trofeos no tienten al azar,
y la providencia sea solo una palabra.

Seré la tejedora de redes
que abarca la noche,
viviré de la cosecha de algas y peces de plata.

No voy a rezar con voz de muerto,
ya resucité de tantas bregas,
no hay lajas de recuerdos en las palabras rotas.
Y calmo la tempestad puntuando la niebla.

Y así como quien lo quiere todo,
recojo el eco del mundo,
escucho como canta el gallo del alba,
y no entiendo nada.

Carmen Ortigosa Martín

"Hoy también", Miguel O Menassa

LA LUNA ESTÁ LLENA Y EL HUEVO MADURO

tendidos entre los muertos más hambrientos vendrán
golpeando diez mil cacerolas de lata en mil niños dementes
educados en una cultura de pobreza y muerte repentina

vendrán en la infinita danza verbal
de percepción y memoria de miles y millones risas
de vientres muertos
en estelas de meteoros abriendo cicatrices en calor
de cielo nocturno sobre cien continentes
en espasmos
en el tartamudeo y en la timidez de la arena
volviéndose tiránicas al raspar el hueso
en pleno asombro
en océanos brillantes de aire hinchándose
como la piel tibia ondulando en mares hirvientes
ante un contacto del amante
en una ausencia siempre presente sin saber
que han ganado o perdido con la ausencia
que les ha sido impuesta
vendrán en aquellas carcajadas nerviosas que tenían tanto
de risa como de llanto
¡vendrán en el último poema que nunca se concluye…
sólo se abandona!

Piotr Rzany

VIERNES 13 DE NOVIEMBRE DE 2009. POESÍA Y MÚSICA DEL MUNDO. ARGENTINA. POETA: MIGUEL OSCAR MENASSA. MÚSICA: HUERQUE MAPU. EN EL TEATRO MODERNO DE GUAD

2009-11-12T13:59:00.000-08:00

MIÉRCOLES 11 DE NOVIEMBRE DE 2009. CAFÉ LITERARIO-MUSICAL EN "LA FÍDULA". SOLIDARIDAD CON LOS RANQUELES. Miguel Menassa recitará poemas de Almafuerte.

2009-11-10T21:32:00.000-08:00

HOJA DE VIDA Número 20 - Revista virtual de Poesía -

2009-11-08T05:57:00.000-08:00

"Tupacamarú" Miguel O Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 20. Domingo 01-11-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Camellos descansando" Miguel O Menassa

DÍAS Y NOCHES INTERMINABLES HABLAN

“Días y noches interminables
hablan
pero yo pierdo todas las palabras”
Aldo Pellegrini

Oigo sus voces en mi garganta.
Sin medida, una voz me habita.
Busco las palabras que galopan despiertas
al final de su auténtica mirada.

Habla un aroma interminable abrazado
al pecho del sol
que besa la espalda de la noche
y no se quema.

Parte su clamor en mi boca,
espera,
y cuando cae la primera gota de lluvia
deja acariciar todas las maneras de vivir
que anidan en mis ojos.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

"El poeta y el oro" Miguel O Menassa

LA POESÍA, UN COMPROMISO SOCIAL. BERLÍN 1989.

El caballo de la historia galopaba desbocado, sin jinete.
Una ciudad observaba –gélida noche de Noviembre del 89-
como aquellas sombras, fantasmas,
llenos de emoción y desesperación,
de rabia contenida como un grito sin voz,
derrumbaban aquel alto y robusto muro de las lamentaciones.

El molde de una vida nueva,
alimentaba sus secas encías,
sus cortados labios,
de tanto callar.
Inefable placer de merecer,
aquel salirse el corazón del pecho,
aquel teñirse de color las rosas,
aquel amar de pie entre las calles y avenidas
nunca más divididas.

Beber el jugo de lirio a grandes sorbos,
sin temor de que la culpa sea de éste, de aquel o mía.
Hermosa y fúlgida es la vida,
y en medio de aquella noche palpitante,
tiemblan mis ojos de llanto,
lánguida se desgarra mi mano,
para escribir este poema.

Oh poesía! Dama gentil,
sin piedad y sin duda,
embajadora social,
pusiste música
a una noche de Noviembre
en aquel Berlín fracturado.

VICENTE PRADA GÓMEZ

"Deslizándome sobre tu piel" Miguel O Menassa

POESÍA

Palabra de silencio metálico.
Mano del eco,
piel de espejo,
mirada de pulso desbocado.

Raíces desatadas entre las tumbas de la sangre.
Tierra de los sonoros olvidos,
versos de soledad.

Testigo de la historia derrotada,
mañana de pena en las entrañas
labios con nombre de mujer,
llamada de futuro.

Camino trazado al compás de la muerte.
Deseo desatado con aroma a lágrimas lentas.
Pasos entre páginas, sombras y pálidas cenizas.
Encuentros de penumbra hueca.
Ironía de las cadenas desatadas entre los muros
de la libertad.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO

"Pasión exterior" Miguel O Menassa

EL CHARCO DE LA TRISTEZA

Entiendo que te desarmes esta noche

en un charco de tristezas,

que no puedas con la rebeldía del flequillo de la luna,

que recién perfumada huelas a secreto.

Que el verbo condicional tenga color de beso a media noche.

Y también entiendo el último baile perfilando la fragilidad del paso.
Todas las tristezas tienen sus posibles

cuando los ojos se queman a fuego lentosin ver la brasa que los detiene.
Vuelves a pagar el precio de lo desconocido

en medias horas sin el pacto del tiempo,

acallando el precio de la déspota palabra.

Haces de la libertad absoluta una certera prisión.

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN

"Poeta y equilibrista" Miguel O Menassa

EL SAUCE CIEGO

siempre huele a lluvia a mitad de un sueño
amor mío…
camino de día como caminaría
un fantasma
sollozo de madrugada como lo haría
un fantasma
mi piel arde algodón en constelaciones de manantiales
con una especie de deficiencia fabulosa
como la de un mártir o la de un santo carentes
de capacidad de sufrir
¡si supiera que tengo lágrimas suficientes para cien mil años
y en este plazo las lloraría todas!

con dedos largos como los de un estrangulador o un pianista
a mitad de mi vida
amor mío…
¡he untado de veneno mis labios y los aprieto
contra mí… y hasta dentro y ojalá nunca
vuelvas a pedirme que me levante hacia tu luz con el viento
en duda que ni busca ni oye aplauso humano!

otros se hundirán al llevar bolsillos castrados por orgullo
el sauce ciego dejará de crecer hacia arriba
empezará a nutrirse de las tinieblas
extendiéndose hacia abajo
de la misma forma que la jungla tropical
engulle sin hacer ruido dentro de su tiempo eterno
una mariposa de colores en un espejo falso u curvo

querrá gritarlo incapaz de dar formas especiales a mi luz
dividir huellas borrosas en soles y estrellas
fluir sangrándome como si yo conociese su media verdad
o un décimo de su verdad
mezclarme con unas nuevas sombras delicadas abusando
de mi rebelión o volver a encerrarme
para siempre… como si yo fuera un maletín rosado

su mala sangre se hereda
a la manera triste y desesperada
su mala sangre rebrota en la figura que corre ante mí
y en realidad corre hacia atrás bailando mientras lo hace
en el circo de sauce ciego
yo soy un payaso de primera
tan completa y desesperadamente solo
como un poste indicador plantado en mitad del desierto
al que se le hubiesen borrado las letras

¿y hasta cuándo el odio le dura al hombre?

PIOTR RZANY

HOJA DE VIDA. Número 19. - Revista virtual de Poesía -

2009-11-01T01:50:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa

HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -

Taller de los domingos a las 17.00h.

Alcalá de Henares

NÚMERO 19. Domingo 18-10-2009

Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Génesis I, Miguel O. Menassa

CADAVER EXQUISITO

La pasión de lo hecho en tiempos hermosos nos anima a seguir
voluptuosas cabelleras al viento sembraron frutos de pasión
es una débil misión la que se abre en este cuerpo
cuando el saber es una rama de raíces interminables oro de besos en semblante azul
y él quería conseguir volar como un águila, y hablar como un hombre
la niebla de los días devorando noches de sílabas en batalla de sombras
pudiendo ser de la palabra el futuro de su voz
y el sexo de aquellos labios convirtió su arruga en un poema.
Y ya sólo estos versos desnudos de amanecer cubren mis labios
el canto que es la vida, simplemente vivir, permanecer
varios pensamientos engalanan mi corazón soy ese y no soy ese
cuando ya todo es sólo una presencia dibujada con aroma de caderas
ella dijo que lo amaba, el trabajaba todo el día y la poesía cultivaba sus vidas
ser el filo de un costado, sin tiempo libre en tus brazos abiertos
más allá de silencios mudos, no me lo he perdido estoy ahí.

Integrantes del Taller de Poesía Coordinado por Carlos Fernández

Génesis II, Miguel O. Menassa

CADAVER EXQUISITO

Entrega la piel y continua
una mañana abierta en polvo de huesos,
amanecer o despertar a la otra orilla del deseo,
derramándose en el viento del Norte
hay mujeres que desean y hombres que se enamoran.
Después del olvido, tú no has nacido
enhebrando noches de olvido
amar en la distancia,
juego necio.
En la tierra ardía nieve de fuego
ojos de un azul invisible
manotazo cruel, no puedo morir
y despliego mi cuerpo en un suspiro.
Tierra desnuda de palabras
y de nuevo escribió: volver a empezar.

Integrantes del Taller de Poesía Coordinado por Carlos Fernández

LAS CARICIAS DE TU PIEL, poema de Mónica López recitado en el programa de radio "EL BOSQUE DE LAS PALABRAS"

2009-10-25T02:00:00.000-07:00

PUEDES VER LA ENTREVISTA EN:

http://lamemoriavacia.blogspot.com/2009/10/monica-lopez-bordon-entrevista.html

HOJA DE VIDA. Número 18. - Revista virtual de Poesía -

2009-10-17T01:24:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -

Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares
NÚMERO 18. Domingo 12-10-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Ajeno a las distancias. Migel O. Menassa

HOMBRE INASIBLE

Amado sea el que paga
con lo que le falta.
César Vallejo.

Me vienen ganas de ayudar al mendigo,
al que se oculta en la ira,
al que suda su alma,
al que no puede llorar,
al que le duele la dicha,
al rico que llora su infortunio.

Quiero ayudar a dormir al ciego,
a lavar sus lamentos al genio,
a mostrar la luz al grande y al chico,
a besar el pañuelo del cantor,
a planchar la sonrisa del nostálgico.

Quiero ayudar al hombre triste,
que tose y se complace en su pecho,
al espíritu al borde de la muerte;
difunto de sermones y alarde de esdrújulos
retiros.

¿Para qué?
¿Para qué tanto tenderse en los brazos del amor?
¿Para qué tanto viajar en los diagramas del tiempo?

¿Para sólo morir y tener que hacerlo a cada instante?

Lentamente avanza hacia mí la primavera
y con la melodía sensual de la distancia,
susurra en mis oidos:
si la muerte hubiese sido otra.

VICENTE PRADA GÓMEZ

Nunca un amor. Miguel O. Menassa

ELEGANTE SIMPLICIDAD O BREVEDAD ARTICULADA

entre destello y destello vibran y tiemblan
arrastrándose de espejo en espejo
me saludan con su brillo
húmedos y esponjados
no lamen la cruel mano
¡no me arrodillan!
¡no ocultan mi deseo!
ahora más que nunca mi propio pecho
resulta demasiado estrecho
¡sería tan hermoso morir!
¡pero yo amo los amaneceres
y el pequeño martillo de mi pulso
late tranquilamente!

PIOTR RZANY

"La ineptitud de los vampiros". Miguel O. Menassa

UN SALTO DESLUMBRANTE

Tengo un pasado sin nombre.
No hice números,
desconté las distancias y, sin sospechas,
escribí del latido, su amor total en los adoquines
de una calle que conozco, única en el mundo.
Verde y blanca es su silueta,
transparente y carmín su callejón estrecho
con espejos de monosílabos.

Un salto deslumbrante
a la metáfora del futuro
en su sangre de fuego.
Abrazo de volcán y beso de rubí.

Un salto audaz entrando en la belleza.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

La rosa de los vientos. Miguel O. Menassa

EN OTOÑO

Los pájaros despliegan sus alas
el día en que las hojas,
tejían alfombras incendiadas
tras la violetas,
quebradas en el primer amanecer.

El viento canta en el camino
las heridas que el alma
esconde en los días lejanos.

Un tapiz de colores húmedos
se desnuda en verde esplendor,
inquietante tristeza de esmalte gris
que cuál disfraz de nada,
hechiza
cantares ocultos
en prosas de azul melodía.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO

La señorita amordazada. Miguel O. Menassa

CANCIÓN DE OTOÑO

Otra vez me pienso entre tus brazos,
canción de otoño para salir de mí,
canción de anhelos remotos,
de años dormidos para pronunciar el viento.

Me visto de ti para integrarme en tus entrañas,
y soy el fuego que prende tu voz
y atiza lo nuevo en un tiempo sin edad.

Vivir dices: cuando ríes la hermosura.
Morir te digo: en cada viaje en cada vértigo.
En cada encrucijada que toca decidir.

Y así despacio méceme en tu regazo,
regálame la belleza de la risa,
miénteme al oído lo que no quiero,
di la verdad en un suspiro,
y arráncame de la piel el amor que quiero darte.

Te espero en otoño
al pie de la casa encalada.

Te daré todos los versos que pueda escribir
esta mano de pretérito que cuenta un futuro,
con letras que anudan siglos.

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN

Mágnifica presentación y recital de "Árbol de Sol" en Viladecans. UN ENCUENTRO INOLVIDABLE

2009-10-10T22:32:00.000-07:00

El sábado 3 de octubre de 2009 se presentó en la Biblioteca de Viladecans el libro "Árbol de sol". Un día inolvidable que compartimos con la alegría de la poesía y el deseo de todos los que nos acompañaron. Un magnífico encuentro organizado por Noemí Trujillo, Micaela Serrano y José Luis Bravo y que contó con el acompañamiento musical de Domingo Casanovas, con la presentación de Soledad Caballero, que viajó para acompañarnos en esta cita poética y donde pudimos disfrutar de un maravilloso cuadro y de última creación de la pintora Nuria Parra Cátedra que cedió para el encuentro, "Melodías Cubanas".

Y así, entre poesía, música y pintura disfrutamos "Árbol de sol" entre todos y siempre, para la poesía. Gracias y hasta la próxima. Estuvo magnífico. Inolvidable

De izq. a dcha.: Noemí Trujillo (Presidenta de la Asociación Anceo), Micaela Serrano (Secretaria de la Asoc. Anceo), Mónica López Bordón, Soledad Caballero (Escuela de Poesía Grupo Cero) y José Luis Bravo (Secretario de la Fundación Espejo). Al fondo el cuadro "Melodías Cubanas" de Nuria Parra Cátedra que cedió para el recital de poesía.

Noemí Trujillo leyó el poema Geografía humana

Micaela Serrano leyó el poema que da título al libro Árbol de sol.
José Luis Bravo leyó el poema Diálogos de los vientos y el sol encandenados.

Soledad Caballero leyó el poema Futuro, futuro, futuro .

Ana Blanco, la socia más joven de la Asoc. Anceo (11 años) leyó el poema "Crece, ama y espera" incluido en la primer parte de "Árbol de sol".

Toni Poza, artista y cantautor de Viladecans leyó el poema "Sentado borracho en mi ataúd", un homenaje de Mónica López al poeta Charles Baudelaire.

Recitando con el acompañamiento musical de Domingo Casanovas.

El público que nos acompañó.
Felices, contentos, satisfechos de habernos encontrado una vez más y siempre, en la poesía.
Puedes seguirles en:

Noemí Trujillo: http://anceo.blogspot.com/ y en http://albantaciudad.blogspot.com/
Micaela Serrano: http://vientosazules.blogspot.com/
Nuria Parra Cátedra: http://catedrart.blogspot.com/
Soledad Caballero: http://hojadevida2009.blogspot.com/

Firmando libros.

Con María Varu. (Su blog. http://locurasdelpensamiento.blogspot.com/)

Con Carlos Serra (Su blog. http://ensartandoletras.blogspot.com/)

Con Rosa (Su blog: http://davidcanterofc.blogspot.com/) y Micaela Serrano

Disfrutando de una mañana espléndida en el cóctel.

HASTA LA PRÓXIMA

**********

PRESENTACION DE “ARBOL DE SOL” por Micaela Serrano

Estar de nuevo con Mónica López es un inmenso placer, sobre todo cuando tienes una segunda oportunidad de reencontrarte con ella; pero además es un orgullo añadido presentarla no sólo como una maravillosa poeta, sino también como una amiga que un día apareció en nuestras vidas, digo, en las almas de nuestra asociación, para impregnar con su dulzura nuestros corazones.

Su “Árbol de sol” es un auténtico canto a la vida y especialmente a la naturaleza, al cosmos. El árbol es el elemento principal que caracteriza el mundo poético de Mónica. Un árbol arraigado en la tierra que hunde sus raíces y se nutre de la savia amorosa para alcanzar ese “haz de luz” del que nos habla ella.

Como nos dice el poeta Antonio Colinas, “el árbol es uno de los símbolos vivos con los que más ha gozado el ser humano. Los antiguos consideraban a los árboles seres dotados de alma. Eran tiempos en los que el ser humano vivía en armonía con la totalidad”.

También “Árbol de sol” respira esos sentimientos de unidad y amor hacia la misma naturaleza.El libro está estructurado en cuatro partes:1ª parte: Árbol hecho carne.2ª parte: Árbol vacío.3ª parte: Árbol de amor4ª parte: Árbol de sol, con el que cierra el poemario y como título del mismo.En la 1ª parte, el hombre es un árbol que nace, crece y madura. Es la “geografía humana incesante”. Un universo lleno de personas buenas, tristes o traicionadas…Todos los matices que podemos encontrar entre los hombres.Es también un canto a la libertad como en los versos de “Soy una mujer libre”:“Hay otros días, otras veces,que vuelo sin rumbo fijo,que me entrego al destinoy, entre el por-veniry el con-versar,desnudo mis armasy me invento nuevas vidas”Pero es además el encuentro con uno mismo: “Apenas unas letras y se siente tanta soledad en la propia piel”. Es el árbol hecho carne, un árbol que crece y ama en perfecta unión con el universo:“Tanta alegría en lo universaldel vértigo,de la piel, de la pasión conquistandocada rincón, futuro delabecedario…”En la segunda parte del libro se exalta el sentimiento de soledad: “Me asusta el gran vacío en que me muevo”…”El mundo está en cada uno de nosotros”.Encontramos un bello poema “Sentado borracho en mi ataud” homenajeando a Charles Baudelaire.Por último, el símbolo del pájaro en el poema “pájaros insondables, volad”, para alcanzar el infinito y desprenderse de esa piel adormecida.En la tercera parte, el árbol ha madurado y encuentra el amor, la alegría de ser y estar. Es una “alegría atropellada, loca, de dos cinturas amándose”. “El amor se abre como flor recién parida de amanecer”.Y por fin, en la última parte, el árbol busca la luz, quiere llegar al infinito, es un “Arbol de sol”. “Ese haz de luz/que vivirá más de dos mil años/al cobijo del árbol blanco/siempre por escribir”.Muy emocionado el poema dedicado a su abuela Luisa, “esa campesina hermosa/ de estocadas hondas”, “árbol de sol que alumbra,/a semejanza de las mariposas,/aleteando al alba, los párpados,/frente a frente”.Creo que todos llevamos un pequeño árbol en nuestro interior, semilla que crece, se alimenta del sol, busca el amor, la libertad y la unión perfecta con el universo.Los poemas de Mónica López, recogen esa belleza con un lenguaje reposado y firme. Versos bordados de espléndidas imágenes y una voz sincera y emocionada.

**********

PRESENTACION DE “ARBOL DE SOL” por José Luis Bravo

El poemario “Árbol de sol” resulta un canto a los cuatro elementos (tierra, aire, agua y fuego), aderezados con amor y alusiones a las cuatro estaciones del año. Elementos que todos llevamos en nuestro interior y que los poetas adjetivamos a nuestro antojo con metáforas, eufemismos y otros adornos lingüísticos.En el primer apartado –“Árbol hecho carne”- va describiendo el amor, el sol, la luna… la necesidad, por derecho, que la mujer tiene de ser libre y femenina, romántica, apasionada, como todo ser humano, capaz de “inventar nuevas vidas”, pero manteniendo vivo e intenso su amor número uno.Comienza aludiendo a los sentimientos, al espíritu humano del poeta, al sol y al amor como fuente de vida, a la soledad, al vacío, a la luz.En sus poemas nos define la libertad como “la herencia de la humanidad”, pero “la libertad hay que salir a buscarla”. “/ Encadenarse a Ella es una decisión / una fábula que permite volar / hasta los confines más inesperados del verso /”.Árbol vacíoRefleja la poesía como algo inmortal, un cántico a la libertad, al amor, al futuro. La poesía es “La voz escrita en los libros / de alguien que anuda los trozos / en el corazón del lenguaje /”.Aparece el color rojo. Rojo: símbolo de la lucha contra la injusticia, las apariencias, la tradición, intentando situarse por encima “del Bien y el Mal” que dirigen el mundo “quebrando la balanza”.Encontramos en los versos de “Árbol vacío” una búsqueda de la luz, a partir del silencio vacío y la palabra escrita. ¿Qué tiene el color azul turquesa para los poetas?Pensar en la muerte nos incita a vivir intensamente los días presentes y futuros, tema que Mónica trata de afrontar sin miedo y con buen humor, según relata en el poema “Sentado borracho en mi ataúd”.A través del amor, la alegría, un futuro de esperanzas y sonrisas refleja un reconocimiento a la personalidad del poeta: enamoradizo, frecuentemente “dividido entre la realidad y el deseo”.Árbol de amorSurge la persona amada del poeta, la fuente de inspiración que alimenta sus días y noches.En el poema “La alegría atropellada, loca” nos describe el amor como “dos cinturas amándose”: / latiendo un corazón insaciable / que reclama, encadenado / la alegría atropellada, loca / de dos cinturas amándose /.Este “árbol del amor” nos habla de pasiones, silencios, deseos, y nuevamente nos enlaza con los tiempos pasados y futuros.Resulta preciosa la descripción de las manos y su importancia en la sensualidad de la persona enamorada: “/ Podrías decir, que mis manos / son el retrato del amor / la boca que desnuda el verano /”.Esta poeta, profundamente enamorada y cargada de pasión “/ descubre lo que ama / en el silencio del silencio /”, a través de la sensualidad acariciadora de las manos sobre la piel desnuda de su amado.El amor es algo maravilloso, a todos nos puede llegar en mayor o menor medida, pero la vida no es un camino de rosas, también nos va dejando cicatrices, huellas… a su paso. A pesar de ello, siempre intentamos dejar nuestras palabras “/ como homenaje póstumo a la muerte /”. Mónica continúa elogiando la palabra –escrita o hablada- en forma de verso: “/ Nos dejamos caer inundados de palabras pronunciadas. / Existimos en esta muerte bella que nos escribe / sílabas encadenadas al brillo de la permanencia / universo de miel y mar /”. Aparece la mezcla de lo dulce con lo salado, como receta de la vida. Es por el amor por lo que la poeta abre las ventanas de su corazón, para vencer los vientos fríos y espesos que mueven la niebla del silencio y el vacío”.Árbol de sol“UN ÁRBOL DE SOL”: juego de palabras y colores, impregnado de luz y sencillez: azucenas rojas, cartas azules, luna llena, lirios y alondras, primavera. De nuevo aparece el valor sentimental de la palabra escrita, sobreviviendo al paso del tiempo, en este homenaje a su abuela Luisa.En “EL PAÍS DE GRANDES ALAS” sigue enarbolando el estandarte de la palabra escrita: “/ Acaricio el vientre de la noche / con los dedos impares / sabiendo que algún día / no estaré / y seré la muerte-viva / en un poema /”.En el “MARGEN IZQUIERDO”, descubro en una gota azul la sangre rebelde del poeta del pueblo: “/ Nacemos en nuestro nombre / sabiendo que cada letra / es una gota de sangre / que nos abandona /”.Árbol de sol nos regala un verso fluido, cargado de profundo sentimiento, que analiza el mundo espiritual de la poeta y su entorno cotidiano, aderezado con sutiles metáforas que enardecen reiteradamente el valor del verso escrito: palabra poética que sobrevive a la persona y al paso de los tiempos. Aunque siempre quede una página por escribir, porque el amor apasionado tampoco entiende el significado de las agujas del reloj. La definición de este estupendo poemario de Mónica la encuentro en “DIÁLOGOS DE LOS VIENTOS Y EL MAR ENCADENADOS”. Este poema refleja el verdadero espíritu del poeta del pueblo, la persona rebelde e inquieta que, con sus versos recién salidos de un corazón tierno, define claramente el objetivo de la poesía viva: amor, futuro, libertad. “/ En el diálogo / les digo que trabajamos para la libertad / para darle al pueblo lo que es del pueblo: / la palabra, la vida, la voz /”. Pues bien, poniendo voz a la palabra, os quiero hacer partícipes de un emotivo verso de Gabriel Celaya: “/ La Poesía es una arma cargada de futuro /”.

**********

PRESENTACIÓN DE "ÁRBOL DE SOL" por Soledad Caballero

Es una alegría para mí, presentar a Mónica López Bordón.Periodista, Licenciada en Teoría de la Literatura, Master en Televisión, integrante de la Escuela de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero.Actualmente es Directora de Comunicación de Grupo Cero, Coordinadora de Prensa, Comunicación e Imagen de ACEDAP, columnista del Semanario Puerta de Madrid, contertulia de la Cadena Ser, publica el poemario Mitos Azules en 2005, es premio de Poesía Hernán Esquío en el año 2006, premio de Poesía Ángel Miguel Pozanco en 2009 y Árbol de Sol que hoy nos reúne.No encuentro mejores palabras para este acto poético que las que pronunció el Director de nuestra Escuela de Poesía el Poeta Miguel Oscar Menassa, y en las que remarca cuatro puntos acerca de la escritura:1º La escritura como un trabajo y el poema como un efecto del trabajo realizado.2º La diferencia radical entre la vida del escritor y su obra.3º La escritura como algo que pertenecía a pequeñas élites: sólo los poderosos podían escribir.4º La escritura es una lengua diferente a la lengua hablada.En esta Escuela de Poesía se forma Mónica López. Mujer comprometida con el trabajo, que nos conquista desde la pasión de sus encuentros con la Poesía.Bajo las reglas únicas de la escritura, y en una combinación de palabras sin las cadenas de la lógica, descubrimos una poesía que emerge de entre los versos de los grandes poetas que nos preceden. Una poesía, delicada, firme, ardiente, vital,.. una conversación con el mundo trazada en el vuelo de la página en blanco; una entrega, que verso a verso, crece apasionada.Atada al futuro, transita por el osado camino del deseo en este su itinerario poético, sembrando palabras que crecen en la distancia justa entre piel y poema.

Gracias.

**********

HAZ DE LUZ

Soy esa carne que desaparece en un grito,
que se oculta para no ser herida,
que se diluye en la distancia.
Soy ese haz de luz
que vivirá más de dos mil años
al cobijo del árbol blanco,
siempre, por escribir.

*Del libro "Árbol de sol"

HOJA DE VIDA. Número 17. - Revista virtual de Poesía -

2009-10-10T13:26:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares
NÚMERO 17. Domingo 27-09-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

El futuro me llama. Miguel O. Menassa

AMORES QUE SE VAN

Desprendida de su piel amó la luz,

el resplandor, los besos, la vida acompañada

y a todos sus amantes.

Con las manos libres y los ojos pintados al azar

como los naipes de la baraja sobre la mesa,

abiertos en sus labios de sueño,

era su lecho una rosa de verso blanco.

Desprendida de su piel,

se puso una canción en la boca

y escribió, a los amores que se van,

un poema abrazada al cuerpo de la pasión.

Mónica López Bordón

El bosque invertido. Miguel O Menassa

SIEMPRE HUÉRFANO DE TUS LABIOS

veo trazarse el ave en vuelo

de otros labios

una hiedra menuda tiende un puente

de boca a boca

respiro y sigo el ritual cotidiano

de lo olvidable

en la mente surgen conjuntos

de palabras

avanzan en escalofrío sobre una pista

de ceniza

se anudan a mi garganta mientras mi cuello

en flor ondea

y en mis dedos se prende

la humedad

siempre con el mismo aire

de perdonavidas

huérfano enlabio tu nombre desalmado

en ausencia de otro

Piotr Rzany

Dialogo entre el loco y el poeta. Miguel O Menassa

“VOLVÉRE A ESCRIBIR”

Gabriel Celaya

Volveré a escribir del fulgor de tus ojos,

cuando avaricioso me rodeas con tus brazos,

encuentro de fuego y vida.

Amor perdurable en los entresijos del tiempo.

Nada nos será regalado mi amor,

te espero en el costado de la herida,

esa que se abre cuando enamorada te siento lejano

y excavo y busco entre los restos del naufragio,

las piezas que me faltan para llegar a ti.

Volveré a escribir del pasado que construimos,

de los fantasmas que huyen arrastrando sus míseras cadenas,

y ríen como centellas cuando sienten que se escapa la vida.

Sin embargo, nada se de cálculos secretos y misivas de oscuridad,

cuando mi piel hunde su lastre, en el vacío de la tristeza.

Pasó algo suave, quizás equivocado,

que roza sin herir más de lo indispensable.

Como un antiguo silencio que vulnera los misterios,

con el miedo que cae gota a gota por la sien,

y cambia de lugar una pequeña lágrima en su incipiente rodar,

a un caudal sin vereda que torpemente tiembla en soledad.

Volveré a escribir deshilando misterios.

Carmen Ortigosa Martín

Dueño de su vida y de su muerte. Miguel O. Menassa

"LA RUEDA DE LOS ASTROS NO ES INFINITA"
J.L.Borges

La noche en el Sur se presentaba tibia y sola,
las calles cóncavas y las aceras estrechas
circundaban una ciudad observada por el firmamento.

Muy poco sé de mis antepasados
-se decía- una y otra vez,
aquella voz sembrada de temores.
Me persigue la carne del tiempo, de la tierra, del olvido.
Un mar de arena en mitad de un místico desierto.

Las entrañas de la voz acercándose a la orilla de la palabra,
tenue, como si nunca hubiera sido,
indescifrable como el dolor,
retazo en la carne de tempestades inmóviles.

Sonreía sin lástima, sin ira,
la limpidez de una lágrima,
resbalaba sobre su vago rostro,
y entre nostálgicos suspiros,
le susurraba:
la rueda de los astros no es infinita.

Vicente Prada Gómez

Imprecisión. Miguel O. Menassa

LÁGRIMA SE ESCRIBE CON CENIZAS

Desenredo mi cuerpo en el hueco del amanecer.

Mis manos bailan de costado
trazando líneas de negro carmín
que acompañan nuestras caderas
más allá de las metáforas
que el reloj de la sangre
deshabita en violentas sacudidas.

El pavor humedece las palabras,
la sombra de los muertos
se refugia en su tumba,
y penetro en el silencio de una boca
de noches de vientre abierto.

La batalla se ha desplegado.

La tarde ha escrito nombres de mujer
en círculos desordenados,
y las regiones deshabitadas de mi piel
llaman a caricias que recorren la tierra alargándose hasta el sol,
buscando escuchar el susurro de un alma
que despierta en el primer día de la muerte.

Soledad Caballero Castro

Hoja de Vida - NÚMERO 16 - Revista Virtual de Poesía

2009-09-27T11:05:00.000-07:00

Tupacamarú. Miguel O Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -

Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares
NÚMERO 15. Domingo 20-09-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Buscabamos el sol. Miguel O. Menassa

EN BUSCA DE LA VIDA

Buscando la vida
has paseado por tu cuerpo
como un huracán.

Dejaste el escalofrío
de aquella madrugada remota
que todavía, no he podido olvidar.

La bruma consumió el corazón
que caía como una alondra
sin rumbo fijo, devorada por la tierra,
vagando en los trozos de tu piel
como si fuera el amor,
el amor solo de tu amor.

Tuve sedienta la boca.

Viendo volver tu ausencia
recogí mis cosas
con el verbo invadido
por tantas tormentas.

Decidí vivir la vida intensamente
y me olvidé del centro de tu alma…

Mónica López Bordón.

Cruces de los oscuro. Miguel O. Menassa

ALGUIEN ENTRA

Alguien entra en mi alma
desordenando en anfibios sueños
el verdín de mi garganta.

Un viento helado clava
las briznas de cristal en los párpados morados.
Afila sus bordes sobre la herida
y desgarra la mitad de mí.
Esparrama los pedacitos
en su charca de lodo
hasta destruir el perfil de la nada.

Alguien entra a verificar si el vértigo
es causa del dolor,
o si el astro sale cada día a espiar
la trampa que detiene el temblor del silencio.

Alguien entra y dispone mi epitafio
con la ceguera de quien no tiene
el fervor en los labios,
sabe que mi dolor está enquistado
y lo revuelve con sus dedos hasta sentir el hedor,
hasta sentir el hastío de la ciénaga de mi muerte.

Carmen Ortigosa Martín

Si me vieras. Miguel O Menassa

M E M O R I A

Noches de luna oscura
ocultan cadáveres en las cunetas.
Barcas ociosas,
que el estío espera,
entre corrientes de juncos teñidos de rojo.

Muros que ahora respiran silencio y quietud,
todavía guardan el aroma de la pólvora.

Tan solo un mirlo estremece el aire con su canto.

La conciencia de los hombres huye,
almas que lloran al poeta asesinado,
y la patria, adoctrinada en hecatombes,
madrastra avariciosa,
exige la sangre, el sudor, el semen de sus hijos.

Un halo de sombra encierra el día,
un cura que pierde la fe,
un político que cree en el demonio,
unos hombres temblorosos, mojigatos,
empuñan sus armas,
tributarias del odio,
asesinan al poeta en vida.

Lo miran a los ojos
y una fría escarcha recorre sus espaldas,
una soledad herida penetra en su sangre,
un pavor convulso rechina entre sus dientes,
y el poeta les dice:

“Ahí os dejo mis versos
sombra del amor que en mí existe,
goce de risas verdes,
fácil resulta la muerte,
para vivir, se necesita valor,
algún día miren donde miren los ojos,
sólo encontraran,
la memoria de la muerte”.

Vicente Prada Gómez

El ser de lo oculto. Miguel O Menassa

EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO

Tiemblan, traspasadas de horizonte
palabras desnudas de cuerpo
en un baile de tibia conspiración.

Se diluye mi boca,
precipitada en noches de viento blanco.

Tu nombre, se escribe con el aliento
de unas caderas desatadas
y el latido de un a mirada demorada.

Sobre mi piel,
un vértigo de cristales rotos,
un amanecer secreto
y caricias quebradas en
una historia arrebatada
a las raíces de la sangre
en medio de un naufragio.

Soledad Caballero Castro

El viejo y el mar. Miguel O Menassa

LA VERDAD DE LOS NIÑOS

¿cuántas veces olisqueé como un animal curioso
el olor de su sudor fresco y denso y puro y el otro
oscuro y sin mezcla?

la más pura verdad de un niño:
-¡es el cambio!-
un continuo de lo posible en pleno progreso
¡una manifestación metafísica en la que no cuenta
lo que falta… sino lo que es!

la piel de un niño no se estira
sobre los huesos por los alambres
de las arrugas
un niño no pierde su tiempo
en la grotesca postura
de un Cristo
no intenta crucificarse a sí mismo
empeñado en plantar todos los clavos
con sus propias manitas
¡sin ayuda de nadie eso no es posible!
¿cómo hacerlo con el último clavo?

Piort Rzany

Hoja de Vida - NÚMERO 15 - Revista Virtual de Poesía

2009-09-16T08:04:00.000-07:00

Tupacamaru. Miguel Oscar Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa

HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares

NÚMERO 15. Domingo 13-09-2009

Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

Pájaros de Sal. Miguel Oscar Menassa

HAY UNA NOCHE, UN TIEMPO HUECO, SIN TESTIGOS

Caen de los ojos lágrimas que se curvan en las mejillas,
llegan arqueadas por el viento de la noche
y las palabras susurradas sin testigos.

Esta vez escribir reconcilia sangre y versos,
aleja fantasmas y amanece. Amanecemos todos de nuevo,
despiertos, latiendo sin buscar nombres o instantes.

Ya habíamos paseado nuestras sombras con templanza,
habíamos arriesgado incluso la hermosura de una ola
besando los labios de sus rocas, hechos al aire.

El tiempo pasa y no pasa, tiene sus propias variaciones
dependiendo de la resurrección de los cuerpos y sus patrias.

Y en este pasar, mientras escribo, escucho a una bandada
de pájaros trinar, beso con los ojos entreabiertos
la pasión que se ha vuelto mirada.

Estamos cerca, cada vez más cerca de vencer las distancias
aunque sea en este minucioso y pequeño trozo de papel.

Mónica López Bordón

Sólo le falta hablar. Miguel Oscar Menassa

UN AQUÍ REVISADO

un dolor inconsciente
e ignorado ¿es dolor?

estos vasos son tacaños y moralistas
¿no te parece?
tienen un borde para prescribirme
cuánto puedo beber
¡miserables!

cuando yace en el fondo de un vaso
y el hielo se entibia
la belleza es algo vulgar
como un edificio
que intenta a girarse
cuando paso por delante de él

hombres con cerebro de periódico
alma de televisión
e ideales de secundaria
en sus horas sin sueño
pero no de insomnio
ni de escasez de ideas
sino de abundancia
unos se rapan incluso el cráneo
para olvidar
otros hacen crucigramas
la verdad que no tienen
una sonrisa fea
hombres de todos los azares
materia en estado bruto

¡ah!
¡qué hermosos silencios!
a veces perduran durante
toda una vida
otros nos acompañan
durante unos segundos
un día
un mes
o un año

Piotr Rzany

Lejanías. Miguel Oscar Menassa

EN VANO TRATAS DE EVADIRTE

Te escribo estos versos con nerviosa mano,
temblor de una lágrima que encontré en un libro olvidado,
petril de piedra,
fuente dormida,
aroma de albahaca sobre tu piel.

Trémula roja llama,
ocaso radiante,
quisiera besar la amarga rosa de tus labios.

¿Dónde estás triste noctámbula?
me pregunto mientras busco tu canto embrujado.

Heme aquí, perdido en el frío tiempo de lo humano,
solo como un barco en alta mar,
abrigado del recuerdo de tus ojos azabache, brillo intenso,
de tu cabellera desatada,
a los vientos del sur.

Te hablan de mí las palomas dormidas sobre un lamento.
Te hablan de mí los ríos, las montañas,
los faros en la niebla,
el miedo y el vacío,
las fatigas lejanas,
las banderas de la muerte,
los emblemas del azar.

Estoy sentada en el rincón más profundo de tu mirada,
me respondió una voz a mis espaldas.
Si tú murieras, perdería el camino,
el amor, se quebraría en una herida;
atleta de la palabra,
corta todas las amarras,
rompe todas las cadenas,
¡levántate y anda!.

Vicente Prada Gómez.

Muecas de Luz. Miguel Oscar Menassa

PERDIDA DISTANCIA

Sabes que estoy prendida del requiebro de tu nombre,

cuando distancio una hora de sus lentos minutos,
de la mirada hambrienta del pensamiento.
Entonces arrancas de mi vientre los hijos muertos,
mientras el horizonte se viste de violetas y púrpuras
para asistir al destierro.

El inquilino se aparta una milésima,
deja pasar el encuentro y aplaude el final de la queja.
Nos perdemos en las curvas
que envuelven las caricias
retando al rebaño a ignorar los perros.
Nos vamos meciendo en torrentes de aguas
despojando el alma de misterios.

El mundo se mueve un instante
mientras lavo la herida en una fuente clara.
Pongo el amor por testigo
y empiezo otra partida,
sabiendo que es perdida,
acecha la muerte.

Carmen Ortigosa Martín

La cárcel de los días por pasar. Miguel Oscar Menassa

DE LA MANO DEL VIENTO

Un viento de viejas plegarias
pasea entre ramas desplegadas de horizonte,
interrogando a la muerte entre las sombras.

Las horas se gastan,
la voz se pierde después del sueño,
y el olvido se abre a la historia de unos labios
sabor cristal amanecer,
buscando enredarse en sábanas
desnudas de orillas.

Unos cuerpos amanecen varados
en la quietud azul del crepúsculo.

Se abre el vuelo en el llanto de la noche
atando versos de muda eternidad
entre mano y cuerpo.

El aliento se hace cómplice de cicatrices
que cautivas en aquél vientre desierto de piel
quieren conquistar la mirada
de las viejas raíces,
y seguir caminando, de la mano del viento.

Soledad Caballero Castro

SE QUERÍAN - VICENTE ALEIXANDRE-

2009-09-13T10:00:00.000-07:00

"El pescador y la sirena". Frederic Leighton

SE QUERÍAN
Se querían.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,

labios saliendo de la noche dura,

labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?

Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.
Se querían como las flores a las espinas hondas,

a esa amorosa gema del amarillo nuevo,

cuando los rostros giran melancólicamente,

giralunas que brillan recibiendo aquel beso.
Se querían de noche, cuando los perros hondos

laten bajo la tierra y los valles se estiran

como lomos arcaicos que se sienten repasados:

caricia, seda, mano, luna que llega y toca.
Se querían de amor entre la madrugada,

entre las duras piedras cerradas de la noche,

duras como los cuerpos helados por las horas,

duras como los besos de diente a diente solo.
Se querían de día, playa que va creciendo,

ondas que por los pies acarician los muslos,

cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...

Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.
Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,

mar altísimo y joven, intimidad extensa,

soledad de lo vivo, horizontes remotos

ligados como cuerpos en soledad cantando.
Amando. Se querían como la luna lúcida,

como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,

dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,

donde los peces rojos van y vienen sin música.
Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,

ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,

mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,

metal, música, labio, silencio, vegetal,

mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.
VICENTE ALEIXANDRE

MEMORIAL INDOLENTE. De Enrique Molina en la voz de Miguel Oscar Menassa

2009-09-12T17:00:00.000-07:00

Grupo Cero en LA NOCHE EN BLANCO. 19 de Septiembre de 22:00 h a 05:00 h.

2009-09-11T21:00:00.000-07:00

MARATÓN DE POESÍA, MÚSICA, PSICOANÁLISIS, TEATRO, CINE ..........

Poesía. TRABAJAR CANSA. Cesar Pavese

2009-09-11T20:00:00.000-07:00

TRABAJAR CANSA

Los dos, tendidos sobre la hierba, vestidos, se mirana la cara
entre los tallos delgados: la mujer le muerde loscabellos
y después muerde la hierba. Entre la hierba, sonríe turbada.
Coge el hombre su mano delgada y la muerde
y se apoya en su cuerpo. Ella le echa, haciéndole dar tumbos.
La mitad de aquel prado queda, así, enmarañada.
La muchacha, sentada, se acicala el peinado
y no mira al compañero, tendido, con los ojos abiertos.

Los dos, ante una mesita, se miran a la cara
por la tarde y los transeúntes no cesan de pasar.
De vez en cuando, les distrae un color más alegre.
De vez en cuando, él piensa en el inútil día
de descanso, dilapidado en acosar a esa mujer
que es feliz al estar a su vera y mirarle a los ojos.
Si con su piel le toca la pierna, bien sabe
que mutuamente se envían miradas de sorpresa
y una sonrisa, y que la mujer es feliz. Otras mujeres que pasan
no le miran el rostro, pero esta noche por lo menos
se desnudarán con un hombre. O es que acaso lasmujeres
sólo aman a quien malgasta su tiempo por nada.

Se han perseguido todo el día y la mujer tiene aún la mejillas
enrojecidas por el sol. En su corazón le guardagratitud.
Ella recuerda un besazo rabioso intercambiado en un bosque,
interrumpido por un rumor de pasos, y que todavía le quema.
Estrecha consigo el verde ramillete -recogido de la roca
de una cueva- de hermoso adianto y envuelve a lcompañero

con una mirada embelesada. Él mira fijamente la maraña
de tallos negruzcos entre el verde tembloroso
y vuelve a asaltarle el deseo de otra maraña
-presentida en el regazo del vestido claro-
y la mujer no lo advierte. Ni siquiera la violencia
le sirve, porque la muchacha, que le ama, contiene
cada asalto con un beso y le coge las manos.

Pero esta noche, una vez la haya dejado, sabe dónde irá:
volverá a casa, atolondrado y derrengado,
pero saboreará por lo menos en el cuerpo saciado
la dulzura del sueño sobre el lecho desierto.
Solamente -y esta será su venganza- se imaginará
que aquel cuerpo de mujer que hará suyo
será, lujurioso y sin pudor alguno, el de ella.

Cesar Pavese 1908-1950
Versión de Carles José i Solsora

Domingo 19 de julio de 2009. RECITAL DE POESÍA DE LA POETA ARGENTINA NORMA MENASSA. En el Colegio Mayor Argentino de Madrid. A las 19.00h. Entrada li

2009-07-13T09:14:00.000-07:00

Hoja de Vida. NÚMERO 14. - Revista Virtual de Poesía.

2009-07-13T08:44:00.000-07:00

"Tupacamarú". Miguel Oscar Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar MenassaHOJA DE VIDA
-Revista virtual de poesía-

Taller de los domingos a las 17.00h.Alcalá de Henares
NÚMERO 14. Domingo 05-07-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Catarata marina". Miguel Oscar Menassa

LA FUERZA PRUDENTE

Para Mª José Vaquero

Tejiendo verbosenlazados en simientes,

hacemos de miel y trueno,

lluvia que cuelga de los árboles,

caderas matemáticas y odres de piel.
Sueños de terrones de azúcar

madrugando albores,

marcando la pequeñez del hombre
que se mira en la dorada mies,

mientras el aire se extiende sobre los campos,

meciendo la cabellera lánguida.
Perdona si no te atuso el cabello,

empeñé las manos en sustituir estrellas.

Perdona si me detengo en tu aliento

cuando pronuncio las cálidas estelas de tu nombre,

pero hoy el miedo ha arrancado las ventanas

y el sudor cuelga de la fachada de la casa,

como un mugriento estallido.
Mientras, el aire que circula entre puertas y garrones

ha dejado pasar el ciclón, sin mover los muebles de la casa.
Pasos en la estepa, huellas de zapatos de bailar,

andar circular con el sonido del viento,
como una ráfaga honda y precisa.

Carmen Ortigosa Martín

"Encima de la balsa". Miguel Oscar Menassa

EL HOMBRE ACECHA AL HOMBRE

Como un grito que se desprende de la garganta,

punto minúsculo en una gran extensión,

una estrella errante y solitaria,

una muesca de historia,

un trazo de color púrpura,

una mancha que brilla,

un poema que se siente,

un poema que le aclama,

un poema que le adora,

eso es un hombre.
Como un grito que no pudo asesinar la garganta,

un abismo negro e impenetrable,

un infortunio de arrogancia,

un rico deprimido,

un pobre desesperado,

una codicia amenazante,

unos pies que se arrastran,

eso es un hombre.
Arquitecto de lo imposible,

poderoso caudillo,

Dios de la inmortalidad,

grande cuanto más miente,

noble cuanto más mata,

eso es un hombre.
Mísero pecador de injurias inconfesables,

cobarde espanto escondido bajo la alfombra,

faz de puertas selladas,

portador de envidias incurables,

de imbéciles elogios del ingenio,

eso es un hombre.
¿O es acaso un loco?

¿O un genio extravagante?

¿O un inútil desquiciado?

¿O un sabio de noble cepa?
Simplemente,un maldito corazón,lleno de sombras.

Vicente Prada Gómez.

"Por nacer". Miguel Oscar Menassa

MIENTRAS QUIERO TOCARTE

Deshabitada de piel,
mis manos se enredan
entre tu cuerpo,
naciendo entre la angustia
a un huracán de confusas amarguras
vacías de mirada,
con el sabor de las estrellas
convertido en recuerdo desprendido de una lágrima
prolongada hasta un sueño,
desnudo de soledad.
La muerte,
se tiende a mis pies
mientras se burla del miedo a la vida,
de las huellas de viejos inquilinos,
del diluido viaje
entre las islas deshabitadas de alma.
El viento mueve la distancia
en el borde inasible de la noche
abandonando cuerpos sonámbulos
en el margen que habita la tierra atravesada.

Soledad Caballero Castro

"La puerta del ayer". Miguel Oscar Menassa

LA ELOCUENCIA DEL MAR

¿Quién vence en mí?
Olga Orozco

Camino bajo mi piel con la sangre
y su costado ceñido a la custodia de la piedad.
Arrecia el golpe rojo de viento,
un agua tibia cae
como fabulosas alucinaciones.
Aúllan las piedras
en el huracán de mi garganta.
Hoy tengo forma de mundo,
el relieve del mar se enciende, de pronto,
como si fuera un juego peligroso.
Me peleo con ella y conmigo
como si fuésemos dos desconocidas
en el desierto.
Giro hacia un lado.
Tiernamente acaricio un fulgor de terciopelo
y desaparezco.
Escribo en sus ojos una ciudad abierta
y ella sueña la próxima palabra que palpita
en la batalla sigilosa de los tiempos.

Mónica López Bordón

"De antiguas fragancias". Miguel Oscar Menassa

EN CUANTO A TI

en cuanto a ti mi pobre engañado amor
tan fanático en tus dietas
a base de cero hidratos de carbono
te enseñaré mi soledad que aturde
y adormece con grandes promesas
una vez en forma de odio
te deseo
eso es lo que hace grande al corazón
que no tiene dueño y se alimenta
con ilusiones en sus lugares de paso
renaciendo bajo una identidad inventada
para que ocurra su pequeño
y breve milagro
te explicaré como saludar un hombre
por la mañana con un vaso de café con leche
que es mi ceremonia de siempre
porque así se distingue más fácil
los pasos pesados de hombre
los más ligeros de mujer
y los pies elásticos de niño

Piotr Rzany

Hoja de Vida - NÚMERO 13 - Revista Virtual de Poesía.

2009-06-28T08:40:00.000-07:00

"Tupacamarú". Miguel Oscar Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa

HOJA DE VIDA
-Revista virtual de poesía-

Taller de los domingos a las 17.00h.

Alcalá de Henares
NÚMERO 13. Domingo 28-06-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"La puerta de ayer". Miguel Oscar Menassa

LA CORRIENTE QUE NO VUELVE

¿Y si no fueran las sombras sombras?

Pedro Salinas

Ruedo en la corriente como si nada
con lo cotidiano como bandera,
deseando deseos que me rodeen
y me embriaguen como aroma de jazmín.
Anudo la noche con las membranas que voy encontrando
mientras una lágrima prende de la planta de mis pies
como trofeo enquistado de las manos blancas.
¿Recuerdas cuándo reíamos al borde del camino?
Nada se resistía a nuestras palabras,
nos acompañaba el canto de la niña risueña,
y entrábamos y salíamos de las casas
sin importarnos las ventanas o el fuego del hogar.
De repente entramos en el vértigo del pacto
la risa era corriente abajo, morir entre espejos,
donde las hazañas se disfrazaban de hambre
y no había tregua entre el corazón y el apresurado paso.
Entonces tocó vestirse de mujer
y poner a cubierto las fronteras del olvido
para anegar los agujeros negros.
Entramos en la muerte
ya no había casas, ni fuego, ni quimeras.
Era desnudarse en pecho abierto,
en cuerpo de piel de gladiador despellejada,
hasta dejarnos penetrar por los cuatro puntos cardinales
para poner frente al adiós,
palabras, palabras, palabras.

Carmen Ortigosa Martín

"No servirá de nada". Miguel Oscar Menassa

REALIDAD

las horas acabarán conmigo
con mis labios
con el rumor de mi cuerpo
borrarán con una prisa del todo humana
mi reflejo y las arrugas de mis manos
masticándome en silencio
del primer sol o del último
sin previo aviso nacerá el otro
inventarán una nueva cara
sin arrepentimiento
una nueva anónima epidermis
sin cicatrices de alma
porque siempre es hoy
fluirán en las piedras
sobrevivirán en las flores
que siempre vigilan la muerte
y con los mismos pasos
en los mismos días
sobremorirán en sonrisas
de los niños no nacidos
porque siempre es hoy

Piotr Razny

"Danza interminable". Miguel Oscar Menassa

LA ESPERA

Esperaba,
esperaba con la determinación del amante
entregado a un amor imposible.
Esperaba escuchando los ecos
del latido incesante de mis arterias,
asomado al paisaje interminable,
absurdo, voraz, desesperado,
de unas ráfagas de viento arrasando mis nervios.
Y seguía esperando,
en un gesto de ardor insaciable,
de una fiebre de hartazgo,
sin importarme nada.
Un grito oí que me decía:
¡hasta cuándo mantener los recuerdos que son pura ceniza!
¡hasta cuándo viajar envuelto en lo derruido,
entre esquirlas y fragmentos de gemidos mutilados!
Creí ser un trébol de cuatro hojas,
corpóreo, compacto,
ya no espero nada.

Vicente Prada Gómez

"El escenario de la vida". Miguel Oscar Menassa

QUEBRADA EN LA TARDE

La tarde escribe un cuento
líquido de momentos taciturnos,
traspasado de olvido
habitado de sueños que entre silencios irisados
consume el límite detenido en el vértigo,
contra el eco de un horizonte,
que preguntando a la sombra
por las horas gastadas,
se hace voz de viento,
golpeando en el llanto trenzado de sílabas en libertad,
y unos labios trémulos de noche
se abren en piel de arena
al borde del abismo.

Soledad Caballero Castro

"Pongo violeta aquí". Miguel Oscar Menassa

AMAZONA

Sueño despierta
ese pretérito rojo imperfecto
que trazó una circunferencia
sin círculo y un triángulo sin vértice.
Camino el trapecio del azul
en todos sus colores selváticos
como amazona llena de dicha
que da luz a miles de besos
en los labios.
Mujer griega y romana,
hice del dolor
una blanca transparencia
que no quiero volver
a encontrar.

Mónica López Bordón

Hoja de Vida - NÚMERO 12 - Revista Virtual de Poesía.

2009-06-21T08:18:00.000-07:00

"Tupacamarú". Miguel Oscar Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero

Director: Miguel Oscar Menassa

HOJA DE VIDA
-Revista virtual de poesía-

Taller de los domingos a las 17.00h.

Alcalá de Henares
NÚMERO 12. Domingo 21-06-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Amor a corazón abierto". Miguel Oscar Menassa

M I E D O

Tan vertical, tan inesperado,
tensa el alma y la carne,
cuerda de un violín que toca una melodía de vida.
Sucediéndose como el día a la noche,
como el estío al invierno,
siempre intentando escapar de una sombra, un sueño más.
Muerde el dolor entre sus brazos,
dichas inalcanzables,
dádivas caídas del más frondoso árbol,
isla huyendo de aquel mapa
que pasó junto a mi sombra,
vestido de mujer.
Camina la esperanza y tiemblo a su paso,
me arrastra,
me iré a vivir con ella las noches de otoño,
los verbos indecisos.
No, no quiero cerrar las puertas a la noche,
que la brisa del mar acaricie mi rostro,
sin temor a que tropiece.
Cuando vuelva, desatado, implacable,
clavaré mi mirada en su cándido pecho,
y con lenta voz le susurraré:
no necesito tiempo para saber quién eres,
despójate de esa máscara de carnaval
que aplasta la paciencia y el mundo
y dime:
¿sabes cómo te llamas?.

Vicente Prada Gómez

"Con el tiempo". Miguel Oscar Menassa

PONGO MI PIE DESNUDO EN EL UMBRAL

“Todo lo espero de las palabras. En su fiesta impalpable
Partiré a la conquista de las puertas”.
Aldo Pellegrini
“La vida es bella”.
Alfonsina Storni
Se abren las puertas y hay palabras
que todavía no he podido decir.
Me descubro decidiendo
los secretos deshabitados,
una imagen de ti
y la desnudez cómplice
de algunos labios engalanados en ocre.
En esta manera de vivir
escribo un tiempo nuevo
suspendido en las palabras,
un coro deslumbrante
de pasiones humanas
que avanzan y retroceden
cuando caminan por la espesura
que yace como un caracol,
lento, húmedo e implacable.
Pongo mi pie desnudo
en las vértebras del tiempo
tratando de encontrar el lugar,
reconquistar sus rutas
y ser el atlas que lleva
a todos los rincones,
profecías y oleajes barajados
para inventar de nuevo la mirada,
para soñar sueños olvidados.
Seguimos teniendo el mismo nombre
y ya no hay silencio al otro lado,
ni siquiera de la noche vestida
de aire y fuego.
De un momento a otro
se abren las puertas:
La vida es bella.

Mónica López Bordón

"El días después". Miguel Oscar Menassa

¿DE QUÉ LUGAR?

No se si ese lugar existe,
ni si el nacimiento engendro dueños.
Soñé con aquel lugar donde los juegos y alborotos
crearon mundos de palabras y silencios ajenos.
Una mujer bella ponía a la mesa una fuente de barro
con patatas secas y torreznos.
Mientras el chisporrotear de la leña
ahumaba la matanza en la chimenea del hogar.
Crecía la pamplina en el arroyo limpio,
mecida por él piar de los pájaros de invierno.
Los mízcalos juguetones se escondían
en el mullido tapiz del suelo,
jugaban conmigo al escondite
y nunca me alcanzaba para la tortilla deseada.
La paciencia sentada en la laja de la puerta,
miraba calle abajo como llegaba el camión
sacudiendo su viejo esqueleto de lata
escupiendo en los últimos estertores,
el humo denso que llenaba la plaza,
y entre sus mercaderías descargaba.
el pan de hogaza en sacos misteriosos con aroma de leña.
El estruendo del verano llenaba la casa
del dulce aroma del melocotón,
llegaban en banastas y ocupaba las piedras de la medio-casa,
había que apartar el arca para que de amarillo y rojo entrara dinero en la casa.
El cabrero invadía el toril con el rebaño,
ordeñaba su ganado para el sustento diario.
Una yunta de bueyes, en lento peregrinar hacia las majadas,
hundía sus patas en el pestilente estiércol,
hube de apartarme para no dejarme ir
atada a las coyundas del yugo.
Quería ser de aquel lugar:
del arroyo que pasaba y de las mujeres que lavaban la ropa,
de la era, de la trilla y del trigo.
Del sobrado con sus ruidos misteriosos,
del crujir de las tablas del suelo,
y del piar de la perdiz a la hora del sueño.
Del tajo donde apenas me cabía una nalga,
de un lugar donde el agua saciara la sed
y el pan mitigara el miedo.
De repente unas manos de fuego y una lengua vengadora,
me empujaron dentro de un viejo autobús,
me despidieron lágrimas lentas de siglos de ausencia.
Y poco a poco se desdibujo el camino:
los chopos que guardaban la carretera,
el cementerio que presidía Las Cabezuelas,
el pantano con su camino zigzagueante,
el pretil del puente romano…
Todo se quedo en aquel lugar.
Como si el tiempo detuviera su peregrinar.
Mientras la vida parió para mi otro horizonte, en otro lugar.

Carmen Ortigosa Martín

"La sal de la vida". Miguel Oscar Menassa

EL QUE AMA NO TRAICIONA

la cruz inerte reverdece
y se cubre de flores
......................... ¿había olfateado el miedo
..........................y retomado su rastro?
habla al aire
o a alguien que no está
.................... ¡es lo más terrible!
a alguien que ya no forma
parte de nada
me ha llamado traidor
..................................profundo
..................................interno
porque sigo muerto desde ya hace tiempo
y no quiero que me recuerde
.............................................cuanto un beso a veces
............................................ puede decir a solas

Piotr Rzany

"Para llegar". Miguel Oscar Menassa

ESTA VEZ LA LLUVIA, VINO A ESCUCHAR

Se abrió la puerta de los espejos tallados en el aroma de infinitas tardes de lluvia.
Las almas se agolpan tornándose rosa desliado de memoria, racimos bruñidos en prófuga calma, laberintos vagabundos de noche que sólo buscan la dócil compañía de ardientes lágrimas sin llanto.

Ha nacido un silencio que se abre en vientres de palabras rompiendo la hora.
Incalculables horizontes se despliegan sobre la mesa en la que germinan las ramas, que latiendo en azul desnudo se baten en el duelo del hambre nunca saciada.

Silencios rotos van pulsando la línea de los cuerpos que cómplices del secreto del ritmo de la tarde van sembrando un camino de carne apasionada, errante de amores y a la luz de los susurros que aún prisioneros de las entrañas de la tierra ven alejarse los míticos abrazos tocando a despedida.

Soledad Caballero Castro

Hoja de Vida - NÚMERO 11 - Revista Virtual de Poesía.

2009-06-14T08:06:00.000-07:00

“Tupacamarú”. Miguel Oscar Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA
-Revista virtual de poesía-
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 11. Domingo 14-06-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Con el tiempo". Miguel O. Menassa

CADAVER EXQUISITO Nº 2

La pasión de lo hecho en tiempos hermosos nos anima a seguir
voluptuosas cabelleras al viento sembraron frutos de pasión
es una débil misión la que se abre en este cuerpo
cuando el saber es una rama de raíces interminables oro de besos en semblante azul
y él quería conseguir volar como un águila, y hablar como un hombre
la niebla de los días devorando noches de sílabas en batalla de sombras
pudiendo ser de la palabra el futuro de su voz
y el sexo de aquellos labios convirtió su arruga en un poema.
Y ya sólo estos versos desnudos de amanecer cubren mis labios
el canto que es la vida, simplemente vivir, permanecer
varios pensamientos engalanan mi corazón soy ese y no soy ese
cuando ya todo es sólo una presencia dibujada con aroma de caderas
ella dijo que lo amaba, el trabajaba todo el día y la poesía cultivaba sus vidas
ser el filo de un costado, sin tiempo libre en tus brazos abiertos
más allá de silencios mudos, no me lo he perdido estoy ahí.

Taller de Poesía Grupo Cero en Alcalá de Henares

"La llave de los días". Miguel O. Menassa

CADAVER EXQUISITO Nº 3

Taller de Poesía Grupo Cero en Alcalá de Henares

Invitación. RECITAL POÉTICO DE MIGUEL OSCAR MENASSA. Sábado 30 de Mayo

2009-05-22T11:09:00.000-07:00

Invitación. RECITAL POÉTICO DE MIGUEL OSCAR MENASSA. Miercoles 13 en Madrid

2009-05-11T13:01:00.000-07:00

Invitación al Recital de Poesía "DE AQUÍ NO SE VA NADIE". Cumplimos 10 años

2009-04-23T14:22:00.000-07:00

EL TALLER DE POESIA GRUPO CERO EN ALCALÁ DE HENARES
TIENE EL GUSTO DE INVITAROS AL RECITAL POÉTICO
"DE AQUÍ NO SE VA NADIE"
CUMPLIMOS DIEZ AÑOS
Y LO CELEBRAMOS CON UNA FIESTA Y VUESTRA COMPAÑIA
OS ESPERAMOS