AMOR ENTRE COLORES-Óleo de Miguel MENASSA
ESCUELA DE POESÍA GRUPO CERO
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 48- Domingo 22-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso
POETA DEL MES DE MAYO- Federico García Lorca
LA SANGRE DERRAMADA
¡Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
¡Que no quiero verla!
La luna de par en par,
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras
¡Que no quiero verla¡
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!
¡Que no quiero verla!
La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Que no quiero verla!
Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un rio de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Que no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.
¡¡Yo no quiero verla!!
Federico García Lorca
POEMAS DEL TALLER
VIAJE DE PALABRAS
El viento se detiene
en los límites de mi piel,
arrancando de estas manos
la carne que golpeando a la muerte
atraviesa un alma
invadida por la distancia.
La noche murmura tu presencia,
con un silencio interrumpido de caricias,
cuerpos estremecidos
y pedazos de luna
revueltos en vertiginosos abismos.
Se abre mi vientre
en la orilla del deseo,
delirio de sangre
que se hunde en el clamor
de las cadenas,
a la sombra de una huida de besos imprecisos,
labios ceñidos,
cayendo hasta el infinito.
Soledad Caballero Castro
LLANTO CONTENIDO HASTA PALIDECER
Hoy no te puedo decir de qué color es la piel que sufre,
ni a que lugar va la voz que no sale de la garganta,
ni que puñado de enigmas desbaratan el sendero,
cuando un humo denso es un encuentro.
Busco en la memoria de mi muerte el pentagrama
que me haga latir al ritmo de corazones sangrantes.
Un espejismo de soledad me sacude los cimientos
de un alma macerada al sol de mayo.
Hay ecos de voces que no convidan al festín
y firman la sentencia del olvido sin apenas reparar
que la perdida es del reo y del verdugo.
Tu, que escuchas tras la puerta
crees que has inventado la vida
con un fogonazo incierto en medio de mis pupilas.
Carmen Ortigosa Martín
REINADO DE NUBES-ÓLEO DE Miguel Menassa
ESCUELA DE POESÍA GRUPO CERO
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 47- Domingo 15-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso
POETA INVITADO- MIGUEL HERNANDEZ
VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extrémenos de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Miguel Hernández
POEMAS DEL TALLER
INCIERTO EQUILIBRIO
Una espiral de extraños hechizos,
arranca de mi pecho
palabras baldías,
que un día,
fueron voraces huellas de lo desconocido.
Fábulas del adiós invaden la rutina,
saboreando el desnudo de los pájaros
bajo el diluvio de los indómitos errores
adornando mi sonrisa.
Se consume el vuelo en la sedienta noche
tambaleándose en caderas
con nombre de mujer
fugaces pisadas
con la soledad atada en los talones.
Soledad Caballero Castro
CUMBRES HUMANAS
Este lugar donde lo huesos retiemblan
y la piel en el resol del tiempo se pierde en grietas hondas,
espanta el rostro que perdió la belleza .
Anhela un pulmón de aire fresco y consuelo,
cuando ruge la pasión enfebrecida,
en los combates cuerpo a cuerpo
de esta pulsión que siempre espera.
El dolor atropella.
Centellea en el espacio entre dos ojos
derrama el color de la historia,
que otra vez cuenta los pasos
de la fiera adormecida,
en un avatar de la palabra.
Ser de palabra y fuego,
de agua que gotea de una hoja tierna,
emerger en el amanecer que nombra,
y palpitar en el vientre de la palabra,
esa, la cumbre humana.
Carmen Ortigosa Martín
