HOJA DE VIDA Número 34 - Revista virtual de Poesía

Tupacamarú. Miguel O. Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 34. Domingo 18-4-2010
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

*De la vida - Miguel O. Menassa

HUBO UN TIEMPO DONDE LOS BESOS SE ROMPIERON EN PEDAZOS

Hubo un tiempo donde los besos se rompieron en pedazos.
Hubo un siglo donde una mueca de luz,
atravesó la sonrisa convertida en caricia,
tajo feliz, huella del tiempo,
hielo sobre fuego,
donde el amor traspasaba el cristal de los sueños
y diluía la pasión,
sobre la piel del desierto.

Siembra permanente de los sexos,
burlando el inexorable límite del espacio,
manos apacibles limpiando esa prisión
rodeada de violetas,
donde las miradas eran capaces,
de enmudecer cualquier nota musical.

Grandes olas abrazaban los pliegues de los acantilados,
temblaban ante el eco de una voz gutural,
enardecían el vértigo de la belleza,
y alborozadas se acurrucaban tiernamente
en el interior de la espuma enamorada.

Hubo un lugar ajeno a la distancia,
donde fueron escribiendo la historia en la noche,
en el amor, en el poema…
un tiempo que les acercaba
y suavemente les cubría
con la blanca brisa de la muerte.

Vicente Prada Gómez

*Esperando el desenlace - Miguel Oscar Menassa

ADIÓS, UNA PALABRA

Toca bailar en el costado de la noche
donde una mujer
con paso de viento húmedo,
grita una libertad
marchita de silencio,
- goce del adiós en vértigo azul -
que mirando de perfil a la muerte
desnuda amaneceres,
tejiendo latidos en una garganta palpitante.

Se anuncia la distancia de las huellas.

Tiemblan los cuerpos en el desierto quebrado,
una sombra cae entre los nombres
pronunciados en el reverso de la memoria.

Se tiñe de violeta el calendario,
se viste la incertidumbre de tristeza
y el tiempo se tapiza de por venir,
en otro adiós, palabra abierta a la vida.

Soledad Caballero Castro

*Celos - Miguel Oscar Menassa

AHORA SE PORQUE ESTA ESCRITO

Cierro el alma con las llaves que me dio la creación
y abro los ojos a la transformación de la especie.
Inmune a los carnívoro que se arrastran,
cuando quieren devorar mis entrañas.

¿Qué queréis de mí?
Grito en la ofuscación de huir,
cuando codiciáis mi respiración,
poniendo sobre mis pulmones losas
que retumban como los tambores,
de la iniciación del holocausto de los sentidos.

Después llegáis a visitarme en tropel,
en el cuerpo de gárgolas enfurecidas,
acorralándome en el rincón donde crece el olivo.

No sabéis que un verso salvo mi alma
y que con palabras abriré las puertas
que me negaron en otras vidas,
el paso hacia la muerte.

Ahora canto a los poetas que inventaron las rosas
Y distingo los aromas de todas las flores
Y se que para mi crecen los árboles
y hay cielo aunque este encapotado
y tras la nieve hay agua que calma la sed.

Entiendo porque han escrito los poetas
del amor de la vida y la muerte,
porque el mundo es para los humanos,
que sienten al unísono, nunca a la vez.

Ahora se porque esta escrito
que la locura mata cualquier amor
y que con palabras se construye un dolor
que se desvanece al pronunciarlo.

Carmen Ortigosa Martín

*Mirando la nostalgia - Miguel Oscar Menassa

EL OLOR DE UN GRAN SOL DESCUBIERTO

a veces te encuentra un nudo en la cuerda
en su punto de melancolía casi final
o un cenicero lleno de humo frío por todas partes
o tropiezas con un zumbido de fluorescentes
en tu cráneo o con unas puertas abriéndote de golpe
en la boca de medianoche
o te invaden rayos de luna azul bañados en los huesos
de los cementerios

a veces tu balbuceo debe de iniciarse en algún punto
e ir hacia otro
no contener más locura de lo que pudiera tener ese mármol
o ese suelo o ese pomo de la puerta o el crujido
de los tablones en ese piso de arriba cruzado por las franjas de luz
que le regala tu ventana cantando a dúo con la fuerza
irracional del cerebro

a veces cada frase se vuelve una cripta
aquella forma pestilente con garras y ojos abiertos
a veces las piedras dibujan círculos perfectos
en cada palabra o cada párrafo es una caravana
con plagas caminando hacia la hoguera
y se traga al hombre

Piotr Rzany

* La señorita de la librería - Miguel Oscar Menassa

MAS DE MEDIO SIGLO

En el viejo barracón cabían todas las sombras.
Ni aguaceros, ni tórridas lagunas secas
moverían un ápice sus cimientos, forjados segundo a minuto
en candorosas apuestas de banal resultado.

Era su momento y reclamó como derecho de soldado
el privilegio de cometer el crimen una vez más.
Sus hijos olvidaron que una vez, descalzo, en medio de un gran charco
les narró el cuento de las palabras perdidas.

Los ojos, dos ventanas a medio abrir,
cantaron y contaron lo no vivido,
Se dió cuenta de que la piel de sus manos
colgaba como redes echadas al cielo.
Esos brazos que abarcaron con fuerza cuerpos
de seda y satén , tan sólo podían sostener, finas láminas de plata,
que otros, en otro tiempo, harían suyas.

Francisco Javier Rueda Diago