Invitación. PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE POESÍA "ALAS EN LIBERTAD", de Carmen Ortigosa Martín

Tupacamarú". De Miguel Oscar Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA
-Revista virtual de poesía-
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 2. Domingo 22-02-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"De corazón en corazón". Miguel Menassa

UN PEDAZO DE PECHO

Contemplo guijarros y conchitas rotas,

restos de naufragios sobre la arena.

El vuelo de gaviotas y sus graznidos,

disfrazan imágenes de la vida cotidiana.

Puede que ahí esté la respuesta que estaba buscando,

el principio y el final, de la vida y la muerte.
Hoy lo sé, si algún día supe algo, hoy tengo la seguridad

de que nada sé, sobre todo cuando me envuelve

el sudario frío de la duda.

me atenaza un escalofrío, un temblor en las venas

y las raíces de mis manos deshacen los nudillos

en plancton para otros humanos.

Tengo hambre y frío,

deambulo entre peces muertos,

mis pies de barro no dejan huellas

sobre la humedad de la arena.
¿A quién pertenece esta losa?

de qué yerma tierra ha venido

a inquietar mi horizonte.
Los destellos azules de la mañana
zangarrean mi cuerpo,

me trasladan a la realidad
de toda la fragilidad humana.

Carmen Ortigosa Martín

"Después de la fiesta". Miguel Menassa

LÁGRIMA SE ESCRIBE CON CENIZAS

Desenredo mi cuerpo en el hueco del amanecer.
Mis manos bailan de costado
trazando líneas de negro carmín
que acompañan nuestras caderas
más allá de las metáforas
que el reloj de la sangre
deshabita en violentas sacudidas.
El pavor humedece las palabras,
la sombra de los muertos
se refugia en su tumba,
y penetro en el silencio de una boca
de noches de vientre abierto.
La batalla se ha desplegado.
La tarde ha escrito nombres de mujer
en círculos desordenados,
y las regiones deshabitadas de mi piel
llaman a caricias que recorren la tierra alargándose hasta el sol,
buscando escuchar el susurro de un alma
que despierta en el primer día de la muerte.

Soledad Caballero Castro

"El descanso del guerrero". Miguel Menassa

EL HOMBRE ACECHA AL HOMBRE

Como un grito que se desprende de la garganta,
punto minúsculo en una gran extensión,
una estrella errante y solitaria,
una muesca de historia,
un trazo de color púrpura,
una mancha que brilla,
un poema que se siente,
un poema que le aclama,
un poema que le adora,
eso es un hombre.
Como un grito que no pudo asesinar la garganta,
un abismo negro e impenetrable,
un infortunio de arrogancia,
un rico deprimido,
un pobre desesperado,
una codicia amenazante,
unos pies que se arrastran,
eso es un hombre.
Arquitecto de lo imposible,
poderoso caudillo,
Dios de la inmortalidad,
grande cuanto más miente,
noble cuanto más mata,
eso es un hombre.
Mísero pecador de injurias inconfesables,
cobarde espanto escondido bajo la alfombra,
faz de puertas selladas,
portador de envidias incurables,
de imbéciles elogios del ingenio,
eso es un hombre.
¿O es acaso un loco?
¿O un genio extravagante?
¿O un inútil desquiciado?
¿O un sabio de noble cepa?
Simplemente,
un maldito corazón,
lleno de sombras.

Vicente Prada Gómez

"Crepúsculo". Miguel Menassa
EL MAR NO ES UNA HOJA DE PAPEL

Si las caricias del viento y sus alas
son la suma y la resta
del azul en el océano abierto.
Si la pasión de la tierra es la desnudez
delirante de nuestro besos.
Si el pulso late a pulmón abierto
en los árboles, las piedras, el agua,
la luna y los fulgores.
Si escribo un poema de amor
en las venas de tu piel,
hoja de papel cuyos ojos se avecinan
llenos de voz sobre mi mano.
Si rozo con el pecho tu camino.
Si aliento al deseo con los labios
si pinto del sol de poniente
su naranja carmesí
si despido a la primavera
si muero
si nazco de nuevo
si soy mujer
si soy viento…
No tengo tristeza.
Reluce el amor en cada verso.
Canto, con esta boca al descubierto:
el mar no es una hoja de papel.
Mira estos ojos.
Me entrego vencida en sus pupilas.

Mónica López Bordón

Poesía. LO OBSCURO DE LOS SAUCES SIN REGRESO. CONCEPCIÓN SILVA BÉLINZON

"Tormenta de nieve". Turner

LO ABSURDO DE LOS SAUCES SIN REGRESO

Plaza fuerte muy digna de tus frases

hacen saltar la tapa de los sesos

¿y esta presentación?

no tiene clases

como la gran helada entre los huesos.

Ruiseñor mal herido ya renaces

con tu cabeza errante entre los besos;

la siembra que no rinde la deshaces

y el proyectado fruto sin sabuesos.

Se recogen las uvas sin inquina;

y el poema sonríe con certeza

y paladea el gusto en cada esquina.

Interna brillantez sin falsedades

inconcebible crea la belleza

indisoluble acuerdo en soledades.

Concepción Silva Bélinzon

Poesía. DECLARACIÓN DE AÑOR. CLARILDA ILIVER LABRA

"Amor a corazón abierto", Miguel Oscar Menassa. (http://www.mongalery.com/)

DELARACIÓN DE AMOR

Haz el amor, no la guerra...

Pregunto si llevo corazón
cuando despierto el peligro entre sus muslos,
si me equivoca
cuando preparo la única trinchera
en su garganta.

Yo sé que la guerra es probable;
sobre todo hoy

porque ha nacido un geranio.

Por favor, no apuntéis al cielo
con vuestras armas:
se asustan los gorriones,
es primavera,
llueve,
y está el campo pensativo.
Por favor,
derretiréis la luna que da sobre los pobres.

No tengo miedo,
no soy cobarde,
haría todo por mi patria;

pero no habléis tanto de cohetes atómicos,
que sucede una cosa terrible:
lo he besado poco.

CARILDA OLIVER LABRA.

"Las tres edades de la vida". Gustav Klimt

MIENTRAS CORREN LOS GRANDES DÍAS

Arde en las cosas un terror antiguo, un profundo y secreto soplo,un ácido orgulloso y sombrío que llena las piedras de grandesagujeros,y torna crueles las húmedas manzanas, los árboles que el solconsagró;las lluvias entretejidas a los largos cabellos, con salvajes perfumesy su blanda y ondeante música;los ropajes y los vanos objetos; la tierna madera dolorosa en lostensos violinesy honrada y sumisa en la paciente mesa, en el infausto ataúd,a cuyo alrededor los ángeles impasibles y justos se reúnen arecoger su parte de muerte;las frutas de yeso y la íntima lámpara donde el atardecer secondensa,y los vestidos caen como un seco follaje a los pies de la mujerdesnudándose,abriéndose en quietos círculos en torno a sus tobillos, como unespeso estanquesobre el que la noche flamea y se ahonda, recogiendo ese cuerpomelodioso,arrastrando las sombras tras los cristales y los sueños tras lossemblantes dormidos;en tanto, junto a la tibia habitación, el desolado viento plañe bajolas hojas de la hiedra.
¡Oh Tiempo! ¡Oh, enredadera pálida! ¡Oh, sagrada fatiga devivir...!¡Oh, estéril lumbre que en mi carne luchas! Tus puras hebrastrepan por mis huesos,envolviendo mis vértebras tu espuma de suave ondular.Y así, a través de los rostros apacibles, del invariable giro del verano,a través de los muebles inmóviles y mansos, de las canciones dealegre esplendor,todo habla al absorto e indefenso testigo, a las postreras sombrastrepadoras,de su incierta partida, de las manos transformándose en lagramilla estival.Entonces mi corazón lleno de idolatría se despierta temblando,como el que sueña que la sombra entra en él y su adorable carnese licúaa un son lento y dulzón, poblado de flotantes animales y neblinas,y pasa la yema de los dedos por sus cejas, comprueba de nuevosus labios y mira una vez más sus desiertas rodillas,acariciando en torno sus riquezas, sin penetrar su secreto,mientras corren los grandes días sobre la tierra inmutable.

ENRIQUE MOLINA.

LA PATRIA DEL POETA

"Llegada inesperada" de Miguel Oscar Menassa. (www.miguelmenassa.com)


LA PATRIA DEL POETA

I

Voluptuosa semilla, aquí me planto
y creceré y, aquí, echaré raíces
y tendré brotes que, a su vez,
tendrán otros brotes.
Decreto a la reseca meseta castellana,
la patria del poeta.
Arrancaré perfumes de tus rocas,
como de flores de la estación del sur,
y alguien dirá:antes de los colores del poeta,
vos,eras gris.
Y yo recordaré:
haberte pintado los labios con mi nombre.

Sobre el verde aroma del limón,
-caballo de los astros-.
Indio de luz,
cobre rasgado por el oxígeno vital,
mi poesía,
pulmón del universo.
Líquenes cenagosos
y alforjas repletas de manzanas,
detenidas en el tiempo del frescor.
Inmensidad,
verde infinito,
sesgo del sol,
entre las cejas del profundo mar, atlántico silvestre.
No veis que soy el que os saluda,
desde más allá de las más altas cumbres,
más allá de los oscuros cielos de Dios;
desde la profunda galaxia de lo verde.
Meteórica expansión del arco iris,
soy un color que ya no tiene,
el blanco,
de la pequeña pureza inmaculada,
ni el manto negro de la muerte,
desolada,
ni los ojos sangrantes del rubí.
Soy del celeste cosmos y del sol,
la conjunción marítima y alada.
Mi voz,
es el rasguido de la guitarra astral.
Mi canto,
es el sonido gutural del tiempo.
Canto y estallo cada vez,
y cada vez,
me desintegro.
Pierdo mi ser entre fragmentos
y en ese vacío de nada y de color,
porque ya no seré,
recorro los espacios infinitos,
montado en verde luz,
pradera de los cielos
Pampa,tendida en las alturas.


Miguel Oscar Menassa