Tupacamarú. Miguel O Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
NÚMERO 15. Domingo 20-09-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso
Buscabamos el sol. Miguel O. Menassa
Buscando la vida
has paseado por tu cuerpo
como un huracán.
Dejaste el escalofrío
de aquella madrugada remota
que todavía, no he podido olvidar.
La bruma consumió el corazón
que caía como una alondra
sin rumbo fijo, devorada por la tierra,
vagando en los trozos de tu piel
como si fuera el amor,
el amor solo de tu amor.
Tuve sedienta la boca.
Viendo volver tu ausencia
recogí mis cosas
con el verbo invadido
por tantas tormentas.
Decidí vivir la vida intensamente
y me olvidé del centro de tu alma…
Mónica López Bordón.
Cruces de los oscuro. Miguel O. Menassa
ALGUIEN ENTRA
Alguien entra en mi alma
desordenando en anfibios sueños
el verdín de mi garganta.
Un viento helado clava
las briznas de cristal en los párpados morados.
Afila sus bordes sobre la herida
y desgarra la mitad de mí.
Esparrama los pedacitos
en su charca de lodo
hasta destruir el perfil de la nada.
Alguien entra a verificar si el vértigo
es causa del dolor,
o si el astro sale cada día a espiar
la trampa que detiene el temblor del silencio.
Alguien entra y dispone mi epitafio
con la ceguera de quien no tiene
el fervor en los labios,
sabe que mi dolor está enquistado
y lo revuelve con sus dedos hasta sentir el hedor,
hasta sentir el hastío de la ciénaga de mi muerte.
Carmen Ortigosa Martín
Si me vieras. Miguel O Menassa
M E M O R I A
Noches de luna oscura
ocultan cadáveres en las cunetas.
Barcas ociosas,
que el estío espera,
entre corrientes de juncos teñidos de rojo.
Muros que ahora respiran silencio y quietud,
todavía guardan el aroma de la pólvora.
Tan solo un mirlo estremece el aire con su canto.
La conciencia de los hombres huye,
almas que lloran al poeta asesinado,
y la patria, adoctrinada en hecatombes,
madrastra avariciosa,
exige la sangre, el sudor, el semen de sus hijos.
Un halo de sombra encierra el día,
un cura que pierde la fe,
un político que cree en el demonio,
unos hombres temblorosos, mojigatos,
empuñan sus armas,
tributarias del odio,
asesinan al poeta en vida.
Lo miran a los ojos
y una fría escarcha recorre sus espaldas,
una soledad herida penetra en su sangre,
un pavor convulso rechina entre sus dientes,
y el poeta les dice:
“Ahí os dejo mis versos
sombra del amor que en mí existe,
goce de risas verdes,
fácil resulta la muerte,
para vivir, se necesita valor,
algún día miren donde miren los ojos,
sólo encontraran,
la memoria de la muerte”.
Vicente Prada Gómez
EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO
Tiemblan, traspasadas de horizonte
palabras desnudas de cuerpo
en un baile de tibia conspiración.
Se diluye mi boca,
precipitada en noches de viento blanco.
Tu nombre, se escribe con el aliento
de unas caderas desatadas
y el latido de un a mirada demorada.
Sobre mi piel,
un vértigo de cristales rotos,
un amanecer secreto
y caricias quebradas en
una historia arrebatada
a las raíces de la sangre
en medio de un naufragio.
Soledad Caballero Castro
El viejo y el mar. Miguel O Menassa
LA VERDAD DE LOS NIÑOS
¿cuántas veces olisqueé como un animal curioso
el olor de su sudor fresco y denso y puro y el otro
oscuro y sin mezcla?
la más pura verdad de un niño:
-¡es el cambio!-
un continuo de lo posible en pleno progreso
¡una manifestación metafísica en la que no cuenta
lo que falta… sino lo que es!
la piel de un niño no se estira
sobre los huesos por los alambres
de las arrugas
un niño no pierde su tiempo
en la grotesca postura
de un Cristo
no intenta crucificarse a sí mismo
empeñado en plantar todos los clavos
con sus propias manitas
¡sin ayuda de nadie eso no es posible!
¿cómo hacerlo con el último clavo?
Piort Rzany
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