HOJA DE VIDA Número 20 - Revista virtual de Poesía -

"Tupacamarú" Miguel O Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 20. Domingo 01-11-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"Camellos descansando" Miguel O Menassa

DÍAS Y NOCHES INTERMINABLES HABLAN

“Días y noches interminables
hablan
pero yo pierdo todas las palabras”
Aldo Pellegrini

Oigo sus voces en mi garganta.
Sin medida, una voz me habita.
Busco las palabras que galopan despiertas
al final de su auténtica mirada.

Habla un aroma interminable abrazado
al pecho del sol
que besa la espalda de la noche
y no se quema.

Parte su clamor en mi boca,
espera,
y cuando cae la primera gota de lluvia
deja acariciar todas las maneras de vivir
que anidan en mis ojos.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

"El poeta y el oro" Miguel O Menassa

LA POESÍA, UN COMPROMISO SOCIAL. BERLÍN 1989.

El caballo de la historia galopaba desbocado, sin jinete.
Una ciudad observaba –gélida noche de Noviembre del 89-
como aquellas sombras, fantasmas,
llenos de emoción y desesperación,
de rabia contenida como un grito sin voz,
derrumbaban aquel alto y robusto muro de las lamentaciones.

El molde de una vida nueva,
alimentaba sus secas encías,
sus cortados labios,
de tanto callar.
Inefable placer de merecer,
aquel salirse el corazón del pecho,
aquel teñirse de color las rosas,
aquel amar de pie entre las calles y avenidas
nunca más divididas.

Beber el jugo de lirio a grandes sorbos,
sin temor de que la culpa sea de éste, de aquel o mía.
Hermosa y fúlgida es la vida,
y en medio de aquella noche palpitante,
tiemblan mis ojos de llanto,
lánguida se desgarra mi mano,
para escribir este poema.

Oh poesía! Dama gentil,
sin piedad y sin duda,
embajadora social,
pusiste música
a una noche de Noviembre
en aquel Berlín fracturado.

VICENTE PRADA GÓMEZ

"Deslizándome sobre tu piel" Miguel O Menassa

POESÍA

Palabra de silencio metálico.
Mano del eco,
piel de espejo,
mirada de pulso desbocado.

Raíces desatadas entre las tumbas de la sangre.
Tierra de los sonoros olvidos,
versos de soledad.

Testigo de la historia derrotada,
mañana de pena en las entrañas
labios con nombre de mujer,
llamada de futuro.

Camino trazado al compás de la muerte.
Deseo desatado con aroma a lágrimas lentas.
Pasos entre páginas, sombras y pálidas cenizas.
Encuentros de penumbra hueca.
Ironía de las cadenas desatadas entre los muros
de la libertad.

SOLEDAD CABALLERO CASTRO

"Pasión exterior" Miguel O Menassa


EL CHARCO DE LA TRISTEZA

Entiendo que te desarmes esta noche

en un charco de tristezas,

que no puedas con la rebeldía del flequillo de la luna,

que recién perfumada huelas a secreto.

Que el verbo condicional tenga color de beso a media noche.

Y también entiendo el último baile perfilando la fragilidad del paso.
Todas las tristezas tienen sus posibles

cuando los ojos se queman a fuego lentosin ver la brasa que los detiene.
Vuelves a pagar el precio de lo desconocido

en medias horas sin el pacto del tiempo,

acallando el precio de la déspota palabra.

Haces de la libertad absoluta una certera prisión.

CARMEN ORTIGOSA MARTÍN

"Poeta y equilibrista" Miguel O Menassa

EL SAUCE CIEGO

siempre huele a lluvia a mitad de un sueño
amor mío…
camino de día como caminaría
un fantasma
sollozo de madrugada como lo haría
un fantasma
mi piel arde algodón en constelaciones de manantiales
con una especie de deficiencia fabulosa
como la de un mártir o la de un santo carentes
de capacidad de sufrir
¡si supiera que tengo lágrimas suficientes para cien mil años
y en este plazo las lloraría todas!

con dedos largos como los de un estrangulador o un pianista
a mitad de mi vida
amor mío…
¡he untado de veneno mis labios y los aprieto
contra mí… y hasta dentro y ojalá nunca
vuelvas a pedirme que me levante hacia tu luz con el viento
en duda que ni busca ni oye aplauso humano!

otros se hundirán al llevar bolsillos castrados por orgullo
el sauce ciego dejará de crecer hacia arriba
empezará a nutrirse de las tinieblas
extendiéndose hacia abajo
de la misma forma que la jungla tropical
engulle sin hacer ruido dentro de su tiempo eterno
una mariposa de colores en un espejo falso u curvo

querrá gritarlo incapaz de dar formas especiales a mi luz
dividir huellas borrosas en soles y estrellas
fluir sangrándome como si yo conociese su media verdad
o un décimo de su verdad
mezclarme con unas nuevas sombras delicadas abusando
de mi rebelión o volver a encerrarme
para siempre… como si yo fuera un maletín rosado

su mala sangre se hereda
a la manera triste y desesperada
su mala sangre rebrota en la figura que corre ante mí
y en realidad corre hacia atrás bailando mientras lo hace
en el circo de sauce ciego
yo soy un payaso de primera
tan completa y desesperadamente solo
como un poste indicador plantado en mitad del desierto
al que se le hubiesen borrado las letras

¿y hasta cuándo el odio le dura al hombre?

PIOTR RZANY