domingo, 29 de mayo de 2011

FERIA DEL LIBRO DE MADRID 20011

Feria del Libro de Madrid 2011

La editorial Grupo Cero está en la caseta 81


Te esperamos del del 27 de mayo al 12 de junio

con 17 novedades

Horarios:

Laborables de 11 a 14 y de 18 a 21,30
Sábados y festivos de 19,30 a 14,30 y de 17 a 21,30

sábado, 28 de mayo de 2011

HOJA DE VIDA Nº 48


HOJA DE VIDA Número 48 - Revista virtual de Poesía-




AMOR ENTRE COLORES-Óleo de Miguel MENASSA





ESCUELA DE POESÍA GRUPO CERO
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 48- Domingo 22-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso









POETA DEL MES DE MAYO- Federico García Lorca



LA SANGRE DERRAMADA


¡Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
¡Que no quiero verla!
La luna de par en par,
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras
¡Que no quiero verla¡
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!
¡Que no quiero verla!
La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Que no quiero verla!
Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un rio de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Que no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.
¡¡Yo no quiero verla!!


Federico García Lorca



POEMAS DEL TALLER


VIAJE DE PALABRAS


El viento se detiene
en los límites de mi piel,
arrancando de estas manos
la carne que golpeando a la muerte
atraviesa un alma
invadida por la distancia.

La noche murmura tu presencia,
con un silencio interrumpido de caricias,
cuerpos estremecidos
y pedazos de luna
revueltos en vertiginosos abismos.

Se abre mi vientre
en la orilla del deseo,
delirio de sangre
que se hunde en el clamor
de las cadenas,
a la sombra de una huida de besos imprecisos,
labios ceñidos,
cayendo hasta el infinito.



Soledad Caballero Castro






LLANTO CONTENIDO HASTA PALIDECER



Hoy no te puedo decir de qué color es la piel que sufre,
ni a que lugar va la voz que no sale de la garganta,
ni que puñado de enigmas desbaratan el sendero,
cuando un humo denso es un encuentro.

Busco en la memoria de mi muerte el pentagrama
que me haga latir al ritmo de corazones sangrantes.
Un espejismo de soledad me sacude los cimientos
de un alma macerada al sol de mayo.

Hay ecos de voces que no convidan al festín
y firman la sentencia del olvido sin apenas reparar
que la perdida es del reo y del verdugo.

Tu, que escuchas tras la puerta
crees que has inventado la vida
con un fogonazo incierto en medio de mis pupilas.


Carmen Ortigosa Martín


jueves, 19 de mayo de 2011

HOJA DE VIDA Nº 47





HOJA DE VIDA Número 47-Revista virtual de Poesía-




REINADO DE NUBES-ÓLEO DE Miguel Menassa

ESCUELA DE POESÍA GRUPO CERO
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 47- Domingo 15-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso




POETA INVITADO- MIGUEL HERNANDEZ


VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN


Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extrémenos de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.


Miguel Hernández


POEMAS DEL TALLER




INCIERTO EQUILIBRIO

Una espiral de extraños hechizos,
arranca de mi pecho
palabras baldías,
que un día,
fueron voraces huellas de lo desconocido.

Fábulas del adiós invaden la rutina,
saboreando el desnudo de los pájaros
bajo el diluvio de los indómitos errores
adornando mi sonrisa.

Se consume el vuelo en la sedienta noche
tambaleándose en caderas
con nombre de mujer
fugaces pisadas
con la soledad atada en los talones.


Soledad Caballero Castro





CUMBRES HUMANAS


Este lugar donde lo huesos retiemblan
y la piel en el resol del tiempo se pierde en grietas hondas,
espanta el rostro que perdió la belleza .

Anhela un pulmón de aire fresco y consuelo,
cuando ruge la pasión enfebrecida,
en los combates cuerpo a cuerpo
de esta pulsión que siempre espera.

El dolor atropella.
Centellea en el espacio entre dos ojos
derrama el color de la historia,
que otra vez cuenta los pasos
de la fiera adormecida,
en un avatar de la palabra.

Ser de palabra y fuego,
de agua que gotea de una hoja tierna,
emerger en el amanecer que nombra,
y palpitar en el vientre de la palabra,
esa, la cumbre humana.



Carmen Ortigosa Martín

domingo, 15 de mayo de 2011

HOJA DE VIDA Nº 46




HOJA DE VIDA Número 46 - Revista virtual de Poesía-











Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 46- Domingo 8-05-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso













POETA INVITADO-ALMAFUERTE


HIJOS Y PADRES
(A mi hermana Carmen)
Como la lluvia copiosa sobre el suelo,
como rayo de sol sobre la planta,
como cota de acero sobre el pecho,
como noble palabra sobre el alma,
para los hijos
de tus entrañas
debe ser tu cariño hermana mía
riego, calor, consolación y gracia.

Como tierra sedienta de rocío,
como planta en la sombra sepultada,
como pecho desnudo en el peligro,
como guerrero inerme en la batalla,
así, en la ardiente
contienda humana,
¡ay! los hijos que pierden a sus padres,
pierden riego, calor, escudo y lanza.

Como nube de arena que no riega,
como sol que no alumbra en la borrasca,
como roto espaldar que no defiende,
como consejo que pervierte y mancha,
así, malditos,
padres sin alma,
son aquellos que niegan a sus hijos
consejo, amor, ejemplo y esperanza.

Como fecunda tierra agradecida,
como planta que al sol sus flores alza,
como pecho confiado tras la cota,
como hasta Dios se magnifica el alma,
así, los hijos,
cuando les aman,
dan plantas de virtud como esa tierra,
frutos de bendición como esas plantas,
arranques de valor como esos pechos,
rayos de inmensa luz como esas almas.
ALMAFUERTE











POEMAS DEL TALLER


INCIERTO EQUILIBRIO


Una espiral de extraños hechizos,
arranca de mi pecho
palabras baldías,
que un día,
fueron voraces huellas de lo desconocido.

Fábulas del adiós invaden la rutina,
saboreando el desnudo de los pájaros
bajo el diluvio de los indómitos errores
adornando mi sonrisa.

Se consume el vuelo en la sedienta noche
tambaleándose en caderas
con nombre de mujer
fugaces pisadas
con la soledad atada en los talones.

Soledad Caballero Castro


MUJER CONTRA MUJER
A Lourdes Caballero

Realizamos la travesía entre osarios de almas en rincones fríos,

dejamos a la intemperie la primavera de nuestros deseos,
cuando ahelan besos y flores de brillantes colores,
hasta nacer en un murmullo de horas.

Arremetí contra un muro de palabras inconclusas,
desbaratando en arena el ruido que no dice nada,
hiriendo a la mujer que te habita.

¿A quién le importa cuando callas y lloras estertores vencidos?
¿A quién le importa cuando clamo al viento en los latidos de la tarde?

Encontré tu mirada pálida escondida en el centro de un poema.
Después sonoros labios estremecidos tapizaron la hora del encuentro,
firmaron el retorno.

¿Quién escribe sobre el rubor de tus mejillas
la ley de esta dualidad que nos habita como centinelas en acecho?

¡Decir todos! que un raudal de emociones atropelladas,
son palabras en medio del fragor de la batalla,
cuando mujeres bellas destilan el tiempo.
Carmen Ortigosa Martín

martes, 19 de abril de 2011

POETA DEL MES DE ABRIL-CÉSAR VALLEJO




UNA LUZ QUE NADIE APAGARÁ - ÓLEO DE Miguel Menassa



ESPAÑA, APARTA DE MI ESTE CALIZ

Niños del mundo,
si cae España -digo, es un decir-
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres;
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
¡qué temprano en el sol lo que os decía!
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!


¡Niños del mundo, está
la madre España con su vientre a cuestas;
está nuestra maestra con sus férulas,
está madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vértigo y división y suma, niños;
está con ella, padres procesales!


Si cae -digo, es un decir- si cae
España, de la tierra para abajo,
niños, ¡cómo vais a cesar de crecer!
¡cómo va a castigar el año al mes!
¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptongo, la medalla en llanto!
¡Cómo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que nació la pena!


Niños,
hijos de los guerreros, entre tanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que esta
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquélla de la trenza,
la calavera , aquélla de la vida!


¡Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llanto
de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aún
el de las sienes que andan con dos piedras!
¡Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las férulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lápices sin punta, si la madre
España cae -digo, es un decir-
salid, niños del mundo; id a buscarla!...


viernes, 15 de abril de 2011

HOJA DE VIDA Nº 45

HOJA DE VIDA Número 45 - Revista virtual de Poesía-



TORBELLINO DE FUEGO- ÓLEO de Miguel Menassa


Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 45- Domingo 10-04-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso



“SOMOS DUROS FRAGMENTOS ARRANCADOS DEL REVERSO DEL CIELO”
Olga Orozco


Soy apenas una inscripción en el altar de la memoria,
un oleaje cruzando la conspiración de los sueños
que hunde la noche,
tendida en el reverso del viento.

El silencio acecha mi pecho,
juego a mundos extraviados,
despido historias amordazadas,
acosada por mares remotos,
para desordenar caricias en sábanas de insomnio,
amanecer entre los talismanes del azar,
y arrancar de estas manos peregrinas,
la inquieta nostalgia que interroga mi alma en cada verso.

Soledad Caballero Castro



“SOMOS DUROS FRAGMENTOS ARRANCADOS DEL REVERSO DEL CIELO”
Olga Orozco


Los recuerdos mienten:
recorren los angostos caminos del pensamiento,
carrera loca hacia el vértigo
cayendo en alucinaciones
donde se oculta el sol.

Estirpe de escarcha cuando disuelve
el néctar de la piel,
en el frenesí deslumbrante de las caricias.

¿Por qué te alejas en el grito de la noche?
¿En qué palacio de fuego
consumes la memoria enfebrecida?

Y después inútiles moradas
dan cobijo a cepos que detienen
el caminar de un alocado paisaje.

Es inútil la lejanía que agranda
el violento despertar de la ausencia.

Las voces desgajan la mortaja de la voz
y una lumbre de secretas pasiones
van volteando las ansias
de ese viento que arrebola la palabra,
para caer en el centro del poema.

Carmen Ortigosa Martín