Hoja de Vida - NÚMERO 9 - Revista Virtual de Poesía.

“Tupacamarú”. Miguel Oscar Menassa

Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA
-Revista virtual de poesía-
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 9. Domingo 19-04-2009
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso

"El jugo de los vegetales". Miguel Menassa

LAS LLAVES DE MI CASA

Hay un resplandor azul que filtra por la cerradura,
los ojos que agudizan la mirada precisa.
Mi cuerpo girando en las bisagras de la puerta,
yo y mi resplandor azul.
El azul y la mirada profunda.
Yo sola y las puertas de par en par
esperando mí regreso.
Yo y la condena a tener ventanas.
Las ventanas con sus cortinas de cretona.
Y yo otra vez balbuceando palabras con su resplandor.
¿Y yo?
Qué haré con la risa de tener las llaves de mi casa,
con la fortuna de mirarme a través de la cerradura,
con la danza sobre el hierro,
marcando a fuego cada esquina de la fragua.
La piel contenida se expande de repente
y mil poros en conexión sienten el aleteo del misterio de la vida.
Mientras miro el envés de la llave
que abre y cierra el portón de mi casa.
Toca, toca deprisa el aldabón de mi corazón,
ocupa mi espalda.
Toca con manos de nácar el vértigo incontenible
que sostiene el tacto dentro de mí.
Fraccióname dentro de tus labios,
no me dejes en la deriva de este cuero,
que no abarca mí deseo.
Mi presente y yo, esos desconocidos,
que atruenan en el filo de tantas muertes.
Yo y mi futuro, fuente de tantas vidas.

Carmen Ortigosa Martín

"Tareas peligrosas". Miguel Menassa

FOTOGRAFÍAS

Se cierra la puerta de las revueltas en heridas
de miedo, con vestidos violetas prendidos
de medio-día.
Las visitas tocan a muerto
en el filo de las cosas ciertas.
Contemplo el esplendor dividido
en el fuego impreciso y confundido.
Ha caído el silencio
haciendo sonar la voz en el ritmo
de las horas.
La angustia se derrama imprecisa
en rojo amanecer
escuchando voces de tiempo sin límite.
Secretos convocando al baile de los sentidos,
y el horizonte,
enigma de memoria
escribiéndose en el viento.

Soledad Caballero Castro

"La fuente invisible". Miguel Menassa

MEMORIA

Noches de luna oscura
ocultan cadáveres en las cunetas.
Barcas ociosas,
que el estío espera,
entre corrientes de juncos teñidos de rojo.
Muros que ahora respiran silencio y quietud,
todavía guardan el aroma de la pólvora.
Tan solo un mirlo estremece el aire con su canto.
La conciencia de los hombres huye,
almas que lloran al poeta asesinado,
y la patria, adoctrinada en hecatombes,
madrastra avariciosa,
exige la sangre, el sudor, el semen de sus hijos.
Un halo de sombra encierra el día,
un cura que pierde la fe,
un político que cree en el demonio,
unos hombres temblorosos, mojigatos,
empuñan sus armas,
tributarias del odio,
asesinan al poeta en vida.
Lo miran a los ojos
y una fría escarcha recorre sus espaldas,
una soledad herida penetra en su sangre,
un pavor convulso rechina entre sus dientes,
y el poeta les dice:
“Ahí os dejo mis versos
sombra del amor que en mí existe,
goce de risas verdes,
fácil resulta la muerte,
para vivir, se necesita valor,
algún día miren donde miren los ojos,
sólo encontraran,
la memoria de la muerte”.

Vicente Prada Gómez

"El don del amor". Miguel Menassa

EL POEMA

Diría, desprendida de su piel,
que amó la luz, el resplandor,
los besos, su andar perdido…
Diría sur, las manos libres
y los ojos pintados al azar
como los naipes de la baraja
sobre la mesa, abiertos,
en sus labios de sueño
suspirando, esperando…
Diría que era su piel
una rosa desprendida
de verso blanco.
Diría verbo, verso, cielo, voz…
Diría vuelo, infancias, olvido,
amigos muertos y algún que otro vals.
Diría Tierra, hallazgo fugaz,
dicha perdida..
Diría, desprendida de su piel,
mucho antes de que la derrota se fuera,
que se puso una canción en la boca
y desde el vértice rojo, infiel y descuidado
escribió un poema
en la voz,
sin sorprenderse.
Entregado al cuerpo, a la pasión…
Mis manos, diría…eso diría…

Mónica López Bordón